Simmons Dan - Trupia otucha
Szczegóły |
Tytuł |
Simmons Dan - Trupia otucha |
Rozszerzenie: |
PDF |
Jesteś autorem/wydawcą tego dokumentu/książki i zauważyłeś że ktoś wgrał ją bez Twojej zgody? Nie życzysz sobie, aby podgląd był dostępny w naszym serwisie? Napisz na adres
[email protected] a my odpowiemy na skargę i usuniemy zabroniony dokument w ciągu 24 godzin.
Simmons Dan - Trupia otucha PDF - Pobierz:
Pobierz PDF
Zobacz podgląd pliku o nazwie Simmons Dan - Trupia otucha PDF poniżej lub pobierz go na swoje urządzenie za darmo bez rejestracji. Możesz również pozostać na naszej stronie i czytać dokument online bez limitów.
Simmons Dan - Trupia otucha - podejrzyj 20 pierwszych stron:
Strona 1
Strona 2
Dan Simmons
TRUPIA OTUCHA
Carrion Comfort
Przełożył
Wojciech Szypuła
Strona 3
Edowi Bryantowi
Strona 4
Podziękowania
Każda książka, która z powodzeniem pokona długą drogę od poczęcia do
publikacji, zawdzięcza swój sukces większej liczbie umysłów i rąk niż tylko
te należące do autora, ale powieść takich rozmiarów i o takim rozmachu
zaciąga tych długów więcej niż inne. Chciałbym w tym miejscu podziękować
niektórym z osób, za sprawą których Trupia Otucha stawiła czoło sztormom i
falom otwartego morza, by w końcu dotrzeć do bezpiecznej przystani. Oto
one:
Dean R. Koontz, który nie szczędził mi łaskawych słów zachęty i zawsze
trafiał z nimi we właściwy moment.
Richard Curtis, którego szanuję za upór i profesjonalizm.
Paul Mikol, którego przyjaźń bardzo sobie cenię, a doskonały gust -
podziwiam.
Brian Thomson, którego zamiłowanie do szachów i szacunek dla historii
są godne pozazdroszczenia.
Simon Hawke, specjalista od broni palnej kontynuujący tradycje
Geoffreya Boothroyda.
Arleen Tennis, wyśmienita maszynistka, której dziękuję za te wszystkie
upalne letnie dni spędzone nad kolejnymi prawie ostatecznymi wersjami
poprawek po poprawkach.
Claudia Logerquist, która cierpliwie przypominała mi, że umlautów i
znaków diakrytycznych nie rozrzuca się po tekście w sposób przypadkowy
jak ziarenek soli.
Wolf Blitzer z Jerusalem Post, który pomógł mi znaleźć najlepszy stragan
z falafelami w Hajfie.
Ellen Datlow, która twierdziła, że nie można napisać ciągu dalszego
mikropowieści.
Szczególne podziękowania należą się:
Kathy Sherman, która z entuzjazmem podjęła współpracę artystyczną
mimo krótkich terminów i niewygórowanych stawek; mojej córce Jane,
której cierpliwe wyczekiwanie, aż Tata „skończy swoją straszną książkę”,
przeciągnęło się na dwie trzecie jej życia;
Karen, która nie mogła się doczekać, co będzie dalej.
Na koniec najszczersze podziękowania kieruję do Edwarda Bryanta,
Strona 5
dżentelmena i świetnego pisarza, któremu dedykuję tę powieść.
Strona 6
Prolog
Chełmno
1942
Saul Laski leżał w obozie śmierci wśród umierających i rozmyślał o
życiu. Drżąc w ciemności z zimna, przywoływał wspomnienia wiosennego
poranka: złote światło muskające grube konary wierzb nad strumieniem,
spłachetek białych stokrotek na tyłach kamiennych zabudowań gospodarstwa
stryja.
W barakach panowała cisza, z rzadka tylko przerywana chrapliwym
kaszlem i ukradkowymi szelestami muzułmanów, żywych trupów, próżno
poszukujących odrobiny ciepła w zimnej słomie. Jakiś starzec dostał
przeciągłego, spazmatycznego napadu kaszlu zapowiadającego bliski koniec
długiej, beznadziejnej walki. Do rana umrze. Nawet jeśli przeżyje noc, nie
wyjdzie na poranny apel na śniegu, to zaś znaczyło, że umrze jeszcze przed
południem.
Saul skulił się i zasłonił oczy przed światłem reflektora, wciskającym się
do środka przez oszronione szyby. Przycisnął się plecami do drewnianego
szkieletu pryczy. Drzazgi drapały go po żebrach i kręgosłupie przez cienki
materiał koszuli. Nogi zaczęły mu drżeć ze zmęczenia i zimna, nie mógł nad
nimi zapanować. Złapał się kurczowo za uda i trzymał tak długo, aż dreszcze
ustąpiły.
Przeżyję.
Ta myśl była rozkazem, dyktatem tak głęboko odciśniętym w jego
świadomości, że nawet wygłodniałe i owrzodzone ciało nie było w stanie
oprzeć się jego sile.
Kiedy był dzieckiem, kilka lat wcześniej - całą wieczność wcześniej - jego
stryj Mosze obiecał zabrać go na ryby nieopodal swojego domu pod
Krakowem. Saul nauczył się wtedy wyobrażać sobie przed snem gładki,
owalny kamień, na którym wypisywał dokładną godzinę i minutę, o której
zamierzał się obudzić. W wyobraźni wrzucał ów kamień do przejrzystego
stawu i patrzył, jak tonie. Zawsze następnego ranka budził się dokładnie o
zaplanowanej porze, wypoczęty i rześki; pełną piersią chłonął zimne poranne
powietrze i napawał się ciszą przedświtu przez ten krótki czas, zanim
przebudzenie jego brata i sióstr zburzyło perfekcyjny nastrój.
Strona 7
Przeżyję.
Zacisnął powieki i patrzył, jak kamień tonie w czystej wodzie. Znów
zaczął drżeć na całym ciele i wcisnął się mocniej w nieheblowane deski. Po
raz tysięczny spróbował umościć się głębiej w swoim zagłębieniu w słomie.
Było lepiej, kiedy dzielił pryczę ze starym panem Szistrukiem i młodym
Ibrahimem, ale Ibrahima zastrzelili w kopalni, a pan Szistruk dwa dni temu w
kamieniołomie po prostu usiadł i nie wstał - nawet kiedy Gluecks, dowódca
straży SS, poszczuł go psem. Staruszek pożegnał się ze współwięźniami
wątłym, niemal radosnym machnięciem kościstej ręki pięć sekund przed tym,
jak owczarek niemiecki rozszarpał mu gardło.
Przeżyję.
Ta myśl miała w sobie rytm wykraczający daleko poza słowa, poza sam
język. Stanowiła kontrapunkt dla wszystkiego, co widział i czego
doświadczył podczas pięciu miesięcy obozu. Przeżyję. Pulsowała światłem i
ciepłem, które choć w części równoważyły chłód otchłani, bezdennego dołu,
jaki w każdej chwili mógł otworzyć się w nim szeroko i go pochłonąć.
Wielki Dół. Widział go na własne oczy. Razem z innymi przysypywał
grudami czarnej ziemi ciepłe ciała, niektóre jeszcze nawet się ruszały, jakieś
dziecko machało rączką, jakby wierciło się przez sen albo witało się z bliską
osobą, która wyszła po nie na dworzec, a oni zrzucali ziemię łopatami i
posypywali ciała wapnem z worków tak ciężkich, że nie byli w stanie ich
unieść, na skraju dołu siedział esesman, zwiesiwszy nogi swobodnie w głąb
Dołu, ręce - białe i miękkie - zaciskał na czarnym metalu pistoletu
maszynowego, na chropawym policzku miał przyklejony plaster w miejscu,
gdzie zaciął się przy goleniu, zacięcie już się goiło, nagie blade ciała
poruszały się słabo, a Saul - z oczami zaczerwienionymi od wapna, którego
rozpylony tuman zawisł w powietrzu niczym zimowa mgła - sypał ziemię do
Dołu.
Przeżyję.
Skupił się na sile płynącej z tej zapowiedzi i przestał zwracać uwagę na
swoje rozedrgane członki. Dwa poziomy wyżej na piętrowej pryczy ktoś
szlochał w ciemności. Saul czuł, jak wszy pełzną mu po rękach i nogach w
poszukiwaniu źródła dogasającego ciepła. Zwinął się ciaśniej w kłębek,
posłuszny temu samemu imperatywowi, który rządził zachowaniem
insektów; zareagował na ten sam bezrozumny, nielogiczny i niepodważalny
nakaz trwania.
Kamień tonął coraz głębiej w lazurowej głębi. Balansujący na granicy snu
Strona 8
i jawy Saul jeszcze rozróżniał wyrysowane na nim toporne cyfry.
Przeżyję.
Otworzył gwałtownie oczy, gdy kolejna myśl zmroziła go bardziej niż
wiatr świszczący w szparach źle oszklonych okien.
Trzeci czwartek miesiąca.
Był prawie pewien, że to jest trzeci czwartek miesiąca, a w trzeci
czwartek miesiąca przychodzili oni. Przychodzili, ale nie zawsze. Może tym
razem nie przyjdą. Nakrył głowę rękami i jeszcze bardziej skulił się w
pozycji płodowej.
Prawie udało mu się zasnąć, kiedy drzwi baraku otworzyły się z łoskotem.
Było ich pięciu - dwóch strażników z Waffen-SS uzbrojonych w pistolety
maszynowe, zwykły podoficer wojsk lądowych, porucznik Schaffner i młody
Oberst, którego Saul widział po raz pierwszy. Ten ostatni miał bladą, aryjską
twarz i blond grzywkę, która opadała mu na czoło. Snopy światła z latarek
ślizgały się po wysokich jak regały piętrowych pryczach. Nikt się nie
poruszył. Nocna cisza wydawała się wręcz namacalna, gdy osiemdziesiąt
pięć żywych szkieletów wstrzymało oddech. Saul też wstrzymał oddech.
Niemcy weszli na pięć kroków w głąb baraku, poprzedzani falą zimnego
powietrza. Ich masywne sylwetki rysowały się wyraźnie na tle otwartych
drzwi, skroplone oddechy otaczały ich lodowatą chmurą. Saul prawie
całkiem zagrzebał się w resztkach słomy.
- Du! - rozległo się. Promień światła padł na skuloną postać w pasiaku i
czapce w paski w głębinach dolnej pryczy, sześć rzędów od Saula. - Komm!
Schnell!
Więzień nie zareagował, więc esesmani siłą wywlekli go w przejście
pomiędzy pryczami. Saul usłyszał chrobot bosych stóp na deskach podłogi.
- Du, raus!
I jeszcze raz:
- Du!
Naprzeciw potężnych postaci stało już trzech muzułmanów, kruchych i
nieważkich jak strachy na wróble. Cała grupa zatrzymała się cztery prycze od
Saula, esesmani odwrócili się i skierowali latarki na środkowy poziom prycz.
Wyławiane z ciemności czerwone oczy przywodziły na myśl szczury
wyzierające z na wpół otwartych trumien.
Przeżyję.
Pierwszy raz zabrzmiało to bardziej jak modlitwa niż rozkaz. Nigdy
przedtem nie brali więcej niż czterech z jednego baraku.
Strona 9
- Du.
Człowiek z latarką przesunął się nieco i zaświecił Saulowi w twarz. Saul
się nie poruszył. Nie oddychał. Wierzch jego własnej dłoni, zawieszony
zaledwie kilka centymetrów nad jego twarzą, wyznaczał w tej chwili granice
całego wszechświata. Biała skóra, biała jak u pędraka, obłaziła mu plackami.
Włosy na wierzchu dłoni wydawały się całkiem czarne. Wpatrywał się w nie
z nabożnym lękiem. W świetle latarki jego ręka stała się niemal
przezroczysta, widział kolejne warstwy mięśni, wdzięczny układ ścięgien,
niebieskie żyły pulsujące delikatnie w dzikim rytmie bicia serca.
- Du, raus.
Czas zwolnił, zatrzymał się i zawrócił. Całe życie Saula, każda jego
sekunda, każda ekstaza i każde banalne, zapomniane popołudnie prowadziły
do tej chwili. Tu się przecinały.
Usta Saula rozchyliły się w pozbawionym wesołości uśmiechu. Dawno
już postanowił, że nie da się wyprowadzić w mrok; będą musieli zabić go
tutaj, na oczach pozostałych. To jedno mógł jeszcze zrobić: narzucić
mordercom moment swojej śmierci.
Ogarnął go wielki spokój.
- Schnell!- wrzasnął jeden z esesmanów i razem z drugim doskoczył do
niego.
Oślepiony światłem Saul poczuł woń mokrej wełny, w oddechu esesmana
rozpoznał słodki aromat alkoholu. Chłodne powietrze owionęło mu twarz.
Dostał gęsiej skórki, czekając na dotyk ich szorstkich rąk.
- Nein! - warknął młody Oberst, czarna podobizna człowieka tonąca w
powodzi blasku. - Zurücktreten!
Postąpił krok do przodu, esesmani posłusznie się cofnęli. Dla
wpatrzonego w mroczną sylwetkę Saula czas się zatrzymał. Przez chwilę nikt
się nie odzywał. Mgła oddechów zawisła wokół nich w powietrzu.
- Komm!- powiedział półgłosem Oberst. Nie użył rozkazującego tonu,
przemówił łagodnie, niemal czule; takim tonem mógłby wołać ulubionego
psa albo zachęcać dziecko, by uczyniło pierwszy samodzielny krok. - Komm
her!
Saul zgrzytnął zębami i zamknął oczy. Pogryzie ich, kiedy po niego
sięgną. Rzuci im się do gardeł. Będzie gryzł, szarpał i rwał żyły i chrząstki,
aż będą musieli strzelać, będą musieli otworzyć ogień, będą musieli...
- Komm! - Oberst poklepał się lekko po kolanie.
Saul obnażył zęby w drapieżnym grymasie. Rzuci się na tych jebanych
Strona 10
skurwysynów, temu skurwielowi pierwszemu rozszarpie gardło na oczach
wszystkich, wyrwie mu, kurwa, bebechy, wypatroszy gnoja...
- Komm!
Wtedy to poczuł. Coś go uderzyło. Żaden z Niemców nie poruszył się
nawet o cal, ale coś ze straszliwą siłą uderzyło Saula w nasadę kręgosłupa.
Krzyknął. Coś go uderzyło... i weszło w niego.
Uczucie było tak samo bolesne, jakby ktoś wetknął mu nagle żelazny pręt
w odbyt - a przecież nikt go nie dotknął. Nikt się do niego nie zbliżył.
Krzyknął ponownie, ale jakaś niewidzialna siła zacisnęła jego zęby.
- Komm her, du Jude!
Poczuł to. Coś przemocą wyprostowało mu grzbiet, wprawiło ręce i nogi
w spazmatyczne drgawki. Coś było w nim. W środku. Poczuł, jak zaciska mu
się na mózgu niczym imadło i ściska, ściska coraz mocniej. Chciał krzyknąć,
ale to coś mu nie pozwoliło. Miotał się na wysypanej słomą pryczy, targany
przypadkowymi impulsami nerwowymi. Zsikał się w spodnie.
Nagle całe jego ciało wyprężyło się i spadł na ziemię. Strażnicy się
odsunęli.
- Steh auf!
Plecy Saula wyprostowały się i napięły tak gwałtownie, że mimo woli
uklęknął. Jego ręce miotały się i wymachiwały dziko, jak obdarzone własną
wolą. Czuł coś w głowie, jakąś lodowatą obecność otuloną ognistą aureolą
bólu. Obraz tańczył mu przed oczami.
Wstał.
- Geh!
Usłyszał wybuch śmiechu jednego z esesmanów, poczuł woń wełny i
metalu, gdzieś z daleka odbierał dotyk zimnych drzazg pod stopami. Zatoczył
się ku wyjściu i rozlewającej się za nim oślepiającej łunie świateł. Oberst
spokojnie, bez słowa ruszył za nim, uderzając rękawiczką o udo. Na
schodach Saul potknął się i omal nie upadł, lecz podtrzymała go ta sama
niewidzialna dłoń, która już wcześniej ścisnęła mu umysł, a teraz rozpaliła
wszystkie nerwy ognistymi igłami bólu. Boso, ale nie czując zimna, szedł po
śniegu i zmrożonym błocie na czele grupy kierującej się do podstawionej
ciężarówki.
Przeżyję, pomyślał Saul Laski, ale magiczny rytm tego słowa został
rozdarty na strzępy w obliczu huraganu bezgłośnego, lodowatego śmiechu i
woli o wiele potężniejszej niż jego własna.
Strona 11
Księga pierwsza
OTWARCIA
Strona 12
1.
Charleston
12 grudnia 1980, piątek
Nina zamierzała przypisać sobie punkty za śmierć tego Beatlesa, Johna.
Moim zdaniem było to posunięcie w wyjątkowo złym guście. Jej album leżał
na moim mahoniowym stoliku, wycinki były schludnie ułożone w porządku
chronologicznym, obcesowe stwierdzenia zgonów rejestrowały jej kolejne
Żerowiska. Nina Dayton jak zawsze promieniała uśmiechem, tylko w
bladoniebieskich oczach próżno by szukać choć śladu ciepła.
- Powinnyśmy zaczekać na Williego - zauważyłam.
- Naturalnie, Melanie, jak zwykle masz słuszność. Ależ ja bywam
niemądra! Przecież znam zasady.
Wstała i zaczęła się przechadzać po pokoju, od niechcenia dotykając
sprzętów i pomrukując z podziwem na widok ceramicznej figurki albo
szydełkowanego drobiazgu. Dawniej całą tę część domu zajmowała
oranżeria, ja jednak wygospodarowałam sobie w niej miejsce na pracownię
krawiecką. Rośliny nadal pławiły się w porannym świetle. Za dnia nagrzany
słońcem pokój stawał się ciepły i przytulny, zimą jednak był zbyt chłodny,
żeby przyjemnie siedziało się w nim wieczorami. Nie przepadałam też za
wrażeniem, że czająca się za tymi wszystkimi ogromnymi szybami ciemność
zaciska się wokół mnie.
- Uwielbiam ten dom - powiedziała Nina. Odwróciła się i uśmiechnęła do
mnie. - Zawsze nie mogę się doczekać, kiedy wrócę do Charleston.
Powinniśmy urządzać tu wszystkie nasze zjazdy.
Wiedziałam, że serdecznie nienawidzi tego miasta i tego domu.
- Williemu byłoby przykro - odparłam. - Wiesz przecież, jak uwielbia się
popisywać tą rezydencją w Beverly Hills. I swoimi nowymi dziewczynami.
- I chłopakami. - Nina parsknęła śmiechem.
Ze wszystkich mrocznych zmian, jakie w niej zaszły, najmniej zmienił się
jej śmiech - brzmiał tak samo chrapliwie i dziecinnie, jak kiedy usłyszałam
go pierwszy raz dawno, dawno temu. Wtedy mnie nim przyciągnęła; jedna
samotna, złakniona ciepła młoda dziewczyna zwabiła drugą jak płomień ćmę.
Teraz jednak na jego dźwięk przeszył mnie zimny dreszcz. Postanowiłam
jeszcze bardziej mieć się na baczności. Na przestrzeni dziesięcioleci zbyt
wiele ciem spłonęło w ogniu Niny.
Strona 13
- Każę podać herbatę - zaproponowałam.
Pan Thorne podał herbatę w moim najlepszym serwisie od Wedgwooda.
Siedziałyśmy z Niną w powoli przesuwających się kwadratach słonecznego
blasku i ściszonymi głosami rozmawiałyśmy o błahostkach - wymieniałyśmy
niefachowe uwagi o gospodarce, ze zrozumieniem komentowałyśmy niski
poziom współtowarzyszy lotów pasażerskich w obecnych czasach, jedna
napomykała o książkach, których ta druga nie miała okazji przeczytać.
Gdyby ktoś zajrzał przez okno z ogrodu, mógłby pomyśleć, że oto starzejąca
się, lecz wciąż atrakcyjna siostrzenica przyjechała w odwiedziny do swojej
ulubionej ciotki (stanowczo odrzucam sugestię, że ktokolwiek mógłby
omyłkowo wziąć nas za matkę i córkę). Ludzie zwykle uważają mnie za
osobę dobrze, choć niekoniecznie modnie ubraną; Bóg mi świadkiem, że
wydaję fortunę na wełniane spódnice i jedwabne bluzki w szkockich i
francuskich sklepach wysyłkowych, ale przy Ninie i tak zawsze czuję się jak
uboga krewna. Tego dnia miała na sobie elegancką jasnoniebieską sukienkę,
która - jeśli dobrze rozpoznałam projektanta - musiała kosztować kilkanaście
tysięcy dolarów. Kolor doskonale podkreślał błękit jej oczu, a jej cera
wydawała się jeszcze bardziej idealna niż zazwyczaj. Nina lekko posiwiała,
podobnie jak ja, ponieważ jednak czesała się w koński ogon, jej siwizna
jakimś cudem nie rzucała się w oczy, a włosy wyglądały młodo i szykownie -
czego nie dało się powiedzieć o mojej krótkiej trwałej po płukance.
Nikt by się nie domyślił, że jestem o cztery lata młodsza od Niny. Czas
obszedł się z nią łaskawie. Poza tym częściej Żerowała.
Odstawiła spodek z filiżanką i rozpoczęła kolejną bezcelową rundkę po
pokoju. To było do niej niepodobne, rzadko okazywała zdenerwowanie.
Przystanęła przed oszkloną gablotą. Prześliznęła się wzrokiem po moich
figurkach od Hummela, cynowych posążkach... i nagle znieruchomiała,
zaskoczona.
- Na Boga, Melanie! Pistolet?! Cóż za dziwaczne miejsce na trzymanie
starego pistoletu!
- To pamiątka rodzinna - wyjaśniłam. - Cenna pamiątka. Masz rację, to
głupie miejsce, ale to jedyna zamykana na klucz gablotka w całym domu, a
pani Hodges często przychodzi z dziećmi...
- Chcesz powiedzieć, że jest naładowany?
- Nie - skłamałam. - Oczywiście, że nie. Ale dzieci nie powinny się bawić
takimi rzeczami... - ciągnęłam nieprzekonująco.
Skinęła głową, nawet nie próbując ukryć protekcjonalnego uśmieszku.
Strona 14
Podeszła do południowego okna i wyjrzała do ogrodu.
Nina Drayton... Do diabła z nią. Fakt, że nie rozpoznała tego rewolweru,
wiele o niej mówił. Charles Edgar Larchmont w tym dniu, w którym zginął,
był moim fatygantem dokładnie od pięciu miesięcy i dwóch dni.
Wstrzymywaliśmy się z oficjalną zapowiedzią, ale planowaliśmy ślub. Te
pięć miesięcy było jak cała tamta epoka w pigułce - naiwne, rozflirtowane,
sformalizowane do granic śmieszności i romantyczne. Nade wszystko
romantyczne, jednak w najgorszym sensie tego słowa; przesiąknięte mdłymi,
przesłodzonymi ideałami, o jakie może zabiegać tylko człowiek niedojrzały -
lub niedojrzałe społeczeństwo. Byliśmy dziećmi bawiącymi się naładowaną
bronią.
Nina (wtedy jeszcze nazywała się Hawkins, Nina Hawkins) też miała
adoratora - wysokiego, niezgrabnego, lecz pełnego dobrych intencji Anglika
nazwiskiem Roger Harrison. Poznali się w Londynie rok wcześniej, na
początku Wielkiej Podróży Hawkinsów. Obwieściwszy, że zupełnie stracił
dla Niny głowę (kolejna niedorzeczność tych dziecięcych czasów), Harrison
podążał w ślad za nią od jednej europejskiej stolicy do drugiej, do czasu, aż
jej ojciec (pozbawiony wyobraźni drobny kapelusznik, przeczulony na
punkcie swojego wątpliwego statusu społecznego) udzielił mu surowej
reprymendy. Harrison wrócił wtedy do Londynu, żeby „uporządkować swoje
sprawy” - tylko po to, by parę miesięcy później pojawić się w Nowym Jorku
w chwili, gdy Ninę postanowiono akurat wysłać do mieszkającej w
Charleston ciotki i w ten sposób położyć kres kolejnemu z jej licznych
flirtów. Niezrażony tym Anglik-niezdara pojechał za nią na południe, stale
mając na względzie obowiązujące w owej epoce ograniczenia i protokoły.
Tworzyliśmy wesołą gromadkę. Nazajutrz po tym, jak poznałam Ninę na
Balu Czerwcowym u kuzynki Celii, popłynęliśmy we czwórkę wynajętą
łodzią w górę Cooper River i urządziliśmy sobie piknik na Daniel Island.
Roger Harrison, poważny i sztywny bez względu na temat rozmowy,
stanowił idealną przeciwwagę dla Charlesa z jego zuchwałym poczuciem
humoru. Sam Roger też chyba nie miał nic przeciwko dobrodusznym
docinkom, bo szybko dołączał do ogólnej wesołości swoim specyficznym
„ho, ho, ho”.
Nina była w siódmym niebie. Panowie obsypywali ją komplementami i
choć Charles nie pozostawiał cienia wątpliwości, że uczucie, jakim mnie
obdarza, jest dlań stokroć ważniejsze, wszyscy zdawaliśmy sobie sprawę, że
Nina Hawkins należy do tych kobiet, które w każdym zgromadzeniu muszą
Strona 15
się nieodmiennie znaleźć w centrum męskiej uwagi. Zresztą socjeta
Charleston nie pozostała bynajmniej ślepa na urok osobisty roztaczany przez
całą naszą czwórkę. Przez dwa miesiące owego odległego już w czasie lata
żadne przyjęcie, żadna wycieczka, w ogóle żadne wydarzenie towarzyskie
nie mogły liczyć na powodzenie, dopóki organizator nie zaprosił nas,
czworga żartownisiów, a my nie zgodziliśmy się łaskawie wziąć w nim
udziału. Nasza szczęśliwa dominacja na młodzieżowej scenie towarzyskiej
przybrała takie rozmiary, że kuzynki Celia i Loraine nakłoniły rodziców do
przyśpieszenia o dwa tygodnie wyjazdu na doroczny zjazd rodzinny,
odbywający się w sierpniu w Maine.
Nie jestem pewna, kiedy dokładnie wpadłyśmy z Niną na pomysł
pojedynku. Może podczas jednej z tych długich, gorących nocy, kiedy jedna
z nas nocowała u drugiej; siadywałyśmy wtedy w jednym łóżku i do późna
szeptałyśmy i chichotałyśmy, cichnąc tylko w tych chwilach, gdy chrzęst
wykrochmalonego uniformu zdradzał obecność którejś z naszych kolorowych
służących przemierzających ciemne korytarze. Tak czy inaczej, sama idea
pojedynku stanowiła naturalne przedłużenie romantycznych klimatów epoki;
wizja Charlesa i Rogera naprawdę pojedynkujących się o jakąś związaną z
nami honorową abstrakcję przenikała nas obie fizycznym, zmysłowym
dreszczem, w którym z perspektywy czasu rozpoznaję uproszczoną formę
seksualnego podniecenia.
Nic by się nikomu nie stało, gdyby nie nasz Talent. Nauczyłyśmy się
niezwykle skutecznie manipulować zachowaniami mężczyzn (taka
manipulacja była wówczas rzeczą oczywistą, wręcz pożądaną u kobiety), ale
żadna z nas nie przypuszczała nawet, że w sposobie, w jaki nasze kaprysy
przekładają się na działania innych ludzi, może być cokolwiek
nadnaturalnego. Dziedzina zwana parapsychologią w zasadzie nie istniała - a
właściwie istniała, lecz ograniczała się wyłącznie do stukających i
pukających duchów uczestniczących w salonowych seansach
spirytystycznych.
Zabawiałyśmy się takimi szeptanymi fantazjami przez kilka tygodni,
zanim jedna z nas - a może obie? - postanowiła użyć Talentu do przekucia
fantazji w rzeczywistość.
W pewnym sensie było to nasze pierwsze Żerowanie.
Nie pamiętam rzekomej przyczyny sporu; niewykluczone, że poszło o
celowo przeinaczony sens jakiegoś żartu Charlesa. Nie przypominam sobie
również, kogo Charles i Roger wybrali na sekundantów podczas tej zakazanej
Strona 16
przez prawo eskapady. Pamiętam natomiast doskonale wyraz cierpienia i
konsternacji, malujący się przez te kilka dni na twarzy Rogera Harrisona;
namaszczony grymas niezrozumienia i zakłopotania, typowy dla człowieka,
który nie ze swojej winy znalazł się w sytuacji bez wyjścia. Pamiętam
również Charlesa i jego gwałtowne zmiany nastroju - napady dobrego
humoru, chwile czarnego gniewu, łzy i pocałunki w noc poprzedzającą
pojedynek.
Z niezwykłą wyrazistością pamiętam również, jak piękny był wtedy
poranek. Unosząca się znad rzeki mgła rozpraszała promienie wschodzącego
słońca, kiedy konno zmierzaliśmy na miejsce pojedynku. Pamiętam, jak Nina
wyciągnęła rękę i ścisnęła moją dłoń; jej gwałtowna ekscytacja przeniknęła
moje ciało jak wstrząs elektryczny.
Większości tego poranka nie ma jednak w moich wspomnieniach. Być
może, na skutek intensywności tego pierwszego, podświadomego Żerowania
dosłownie straciłam przytomność, ogarnięta strachem, podnieceniem i dumą
- także samczą męskością - bijącymi od dwójki zalotników, którzy w ów
prześliczny dzień stanęli oko w oko ze śmiercią. Pamiętam, jakim wstrząsem
była dla mnie nagła świadomość, że to się dzieje naprawdę, gdy razem z
jednym z nich szłam w wysokich butach po trawie. Ktoś głośno liczył kroki.
Jak przez mgłę pamiętam ciężar rewolweru w dłoni... chyba dłoni Charlesa,
tak myślę, chociaż pewności już nigdy mieć nie będę... i sekundę lodowatej
klarowności, zanim eksplozja pocisku zerwała kontakt, a kwaśny odór
spalonego prochu przywrócił mi zmysły.
To Charles zginął. Nie potrafię zapomnieć tej niewiarygodnej ilości krwi,
jaka wypłynęła z małej, okrągłej dziurki w jego piersi. Zanim do niego
doskoczyłam, cała koszula przybrała szkarłatny kolor. W naszych fantazjach
nie było krwi. Tak jak nie było Charlesa z opadającą bezwładnie głową, śliną
spływającą z ust na zakrwawioną pierś i wywróconymi oczami, których
białka połyskiwały jak dwa osadzone w czaszce jajka. Roger Harrison
szlochał, gdy dygoczący Charles wyzionął ducha na tej łące niewinności.
Z następnych wypełnionych zamętem kilku godzin nie pamiętam nic.
Kiedy następnego dnia rano zajrzałam do swojej płóciennej torby, znalazłam
w niej - leżący wśród moich rzeczy - rewolwer Charlesa. Dlaczego go
zatrzymałam? Jeżeli nawet chciałam zachować jakąś pamiątkę po zabitym
kochanku, czemu miałabym wybrać ten obcy kawałek metalu? Po co
wyciągać z zesztywniałych po śmierci palców ten symbol naszego
bezrozumnego grzechu?
Strona 17
Fakt, że Nina nie rozpoznała tego rewolweru, bardzo wiele o niej mówił.
***
- Przyszedł Willi.
Zamiast pana Thorne’a przybycie naszego gościa zaanonsowała
„asystentka” Niny, obmierzła panna Barrett Kramer. Wyglądała tak samo
bezpłciowo, jak się nazywała: krótko przycięte czarne włosy, szerokie bary i
puste, agresywne spojrzenie, jakie nauczyłam się kojarzyć z lesbijkami i
kryminalistami. Mogła mieć około trzydziestu pięciu lat.
- Dziękuję, kochana - powiedziała Nina.
Wyszłam przywitać Williego, ale pan Thorne już go wpuścił i
spotkaliśmy się w pół drogi, w przedpokoju.
- Melanie! Świetnie wyglądasz! Młodniejesz przy każdym kolejnym
spotkaniu. Nina!
Zmiana w głosie Williego była oczywista. Mężczyźni niezawodnie ulegali
urokowi Niny, widząc ją po raz pierwszy po dłuższej rozłące.
Nastąpiły uściski i całusy Na pierwszy rzut oka Willi jeszcze bardziej niż
zwykle wyglądał na playboya: sportowa marynarka z wełny alpaki była
nienagannie skrojona, golf skutecznie maskował obwisłą i zerodowaną
zmarszczkami szyję... Kiedy jednak zdjął zawadiacką czapeczkę kierowcy,
siwe włosy, zaczesane do przodu na pożyczkę i skrywające poszerzającą się
łysinę, rozsypały się w nieładzie. Twarz miał zaczerwienioną z ekscytacji, ale
nie dało się ukryć także charakterystycznej czerwieni popękanych naczynek
na nosie i policzkach: za dużo alkoholu, za dużo prochów.
- Znacie chyba, drogie panie, moich współpracowników... Tom Reynolds
i Jensen Luhar.
Dwaj mężczyźni znacząco powiększyli ścisk w wąskim przedpokoju. Pan
Reynolds, wysoki blondyn, odsłonił w uśmiechu idealnie równe zęby. Pan
Luhar był olbrzymim Murzynem; garbił się lekko, a jego gruba ciosana twarz
miała posępny, zgnębiony wyraz. Byłam absolutnie pewna, że ani ja, ani
Nina nie widziałyśmy wcześniej tych konkretnych dwóch pomagierów
Williego.
- Może przejdziemy do salonu? - zaproponowałam.
Niezręczny przemarsz zakończył się w ten sposób, że we troje z Willim
usiedliśmy na grubo tapicerowanych krzesłach wokół georgiańskiego stolika
herbacianego, pamiątki po mojej babce.
- Jeszcze herbaty, panie Thorne - zarządziłam.
Panna Kramer potraktowała to jako znak, że powinna nas opuścić,
Strona 18
natomiast popychadła Williego przystanęły niepewnie w drzwiach,
przestępując z nogi na nogę i popatrując lękliwie na wystawione w salonie
kryształy, jakby pełne obaw, że sama ich bliskość wystarczy, żeby coś się
stłukło. Nie zdziwiłabym się wcale, gdyby się okazało, że ich podejrzenia nie
są bezpodstawne.
- Jensen! - Willi pstryknął palcami.
Po chwili wahania Murzyn podał mu drogi skórzany neseser. Willi
postawił go na stoliku i krótkimi, pulchnymi palcami odsunął zatrzaski.
- Idźcie pogadać ze służącym panny Fuller, niech wam czegoś naleje -
zasugerował.
Kiedy pomagierzy wyszli, pokręcił głową i uśmiechnął się do Niny.
- Przepraszam cię za to, skarbie.
Nina złapała go za rękaw i nachyliła się wyczekująco.
- Melanie nie pozwoliła mi zacząć Gry bez ciebie. Że też coś takiego w
ogóle przyszło mi do głowy! Powiedz, Willi, czy ja nie jestem okropna?
Willi spochmurniał. Minęło pięćdziesiąt lat, a on wciąż się jeżył, kiedy
nazywałyśmy go Willim. W Los Angeles był Byczym Billem Bordenem.
Kiedy wracał do rodzinnych Niemiec (co czynił rzadko ze względu na
grożące mu niebezpieczeństwa), na powrót stawał się Wilhelmem von
Borchertem, władcą mrocznego dworu, królem lasu i polowania. Nina jednak
nazwała go Willim od razu przy pierwszym spotkaniu w Wiedniu w 1925
roku i tak już zostało.
- Ty zaczynasz, Willi - powiedziała teraz. - Ty pierwszy.
Pamiętałam jeszcze czasy, kiedy pierwsze kilka dni spotkania po latach
upływały nam na rozmowach i przerzucaniu się nowinkami. Teraz nie
mieliśmy czasu nawet na pogaduchy o pogodzie.
Willi wyszczerzył zęby w uśmiechu, wyjmując z neseseru wycinki, notesy
i stosik kaset. Ledwie udało mu się dokumentnie zarzucić tymi materiałami
stolik, gdy zjawił się pan Thorne z herbatą i przyniesionym z pracowni
albumem Niny. Willi niechętnie zrobił mu trochę miejsca.
Na pierwszy rzut oka można by się dopatrzyć pewnych podobieństw
łączących Williego Borcherta z panem Thorne’em. Zgoła niesłusznie. Obaj
mieli lekko rumianą cerę, lecz u Williego zaczerwienienie wynikało z
nadmiaru emocji i zamiłowania do dogadzania sobie - jedno i drugie było
panu Thorne’owi od lat obce. Willi starał się z zażenowaniem skrywać fakt,
że łysieje jak parchata łasica; bezwłosa czaszka pana Thorne’a była zaś tak
idealnie gładka, że trudno było sobie wyobrazić, iż kiedykolwiek w ogóle
Strona 19
miał jakieś włosy. Obaj mieli szare oczy, powieściopisarz wspomniałby
zapewne o ich „chłodnym, szarym spojrzeniu”, tyle że u pana Thorne’a był to
chłód obojętności i spokojnej pewności siebie wypływających z absolutnego
braku kłopotliwych uczuć i myśli, u Williego zaś był to ziąb wzburzonego
zimą Morza Północnego, często przesłaniany ruchliwymi całunami
targających nim emocji - dumy, nienawiści, umiłowania bólu, rozkoszy
zniszczenia. Willi nigdy nie nazywał przypadków użycia Talentu
„Żerowaniem” (wyglądało na to, że tylko ja jedna w ten sposób o tym
myślę), czasem jednak mówił o „Polowaniu”. Może kiedy tropił ludzkie
ofiary na sterylnych ulicach Los Angeles, myślał o mrocznych lasach swojej
ojczyzny? Zastanawiałam się, czy te lasy mu się śnią; czy tęskni za
myśliwskimi kurtkami z zielonej wełny, aplauzem naganki, fontannami krwi
dogorywającego dzika. A może wspominał stukot podkutych oficerek na
bruku i łomotanie pięścią do drzwi? Może przez cały czas Polowanie
kojarzyło mu się z ciemną europejską nocą pieców, którą pomagał
nadzorować?
Ja nazywałam to Żerowaniem, Willi Polowaniem... Nie słyszałam, żeby
Nina miała na to jakieś specjalne określenie.
- Masz magnetowid? - zapytał mnie Willi. - Wszystko nagrałem.
- Oj, Willi, Willi - zirytowała się Nina. - Przecież znasz Melanie, jest taka
staroświecka... Na pewno nie ma wideo.
- Nie mam nawet telewizora - przyznałam.
Nina parsknęła śmiechem.
- Do diabła... - mruknął Willi. - Nieważne, mam jeszcze zapiski. -
Pozdejmował gumki spinające karty czarnych notesików. - Po prostu na
wideo to lepiej wygląda: stacje telewizyjne w Los Angeles obszernie
rozwodziły się nad Dusicielem z Hollywood, powycinałem tylko... Nie,
naprawdę, mniejsza z tym.
Wrzucił kasety do walizki i zatrzasnął wieko.
- Dwadzieścia trzy - powiedział. - Dwadzieścia trzy od naszego
poprzedniego spotkania, dwanaście miesięcy temu. Szybko to zleciało,
prawda?
- Pokaż - ponagliła go Nina, niecierpliwie pochylona na krześle. Oczy jej
błyszczały. - Zaciekawiła mnie ta sprawa po tym, jak zobaczyłam wywiad z
Dusicielem w Sixty Minutes. Był twój, Willi? Wyglądał tak...
- Ja, ja, był mój. Taki nikt. Cichy, nieśmiały facecik, ogrodnik u moich
sąsiadów. Oszczędziłem go, żeby policja mogła go przesłuchać i wyjaśnić
Strona 20
wszelkie wątpliwości. Gdy tylko gazety przestaną się nim interesować,
miesiąc później powiesi się w celi. Ale to jest lepsze, spójrzcie.
Willi podsunął nam kilka czarno-białych zdjęć na błyszczącym papierze.
Jeden z dyrektorów NBC zamordował pięcioro członków swojej rodziny i
utopił w basenie bawiącą u niego z wizytą gwiazdkę opery mydlanej, po
czym dźgnął się wielokrotnie nożem i na ścianie łazienki wypisał krwią
„Oglądalność: 50%”.
- Pławisz się w blasku dawnej chwały, Willi? - spytała Nina. - „Death to
1
the Pigs” itepe?
- Nie, do diaska! Uważam, że to zasługuje na premię za ironię.
Dziewczyna miała się utopić w następnym odcinku, zapisali to już w
scenariuszu.
- Trudno go było Użyć? - To było moje pytanie. Nie mogłam się
powstrzymać, zżerała mnie ciekawość.
Willi uniósł brew.
- Nieszczególnie. Był alkoholikiem i kokainistą, niewiele z niego zostało.
Na dodatek nienawidził swojej rodziny. Jak większość ludzi.
- Może w Kalifornii - zauważyła oschle Nina.
Te słowa dziwnie zabrzmiały w jej ustach. Jej ojciec popełnił
samobójstwo: rzucił się pod tramwaj.
- Gdzie nawiązałeś kontakt? - indagowałam.
- Na przyjęciu, jak zwykle. Facet kupował kokę od takiego jednego
dyrektora, który zniszczył moje...
- Musiałeś powtórzyć kontakt?
Willi zmarszczył brwi. Jeszcze panował nad gniewem, ale wyraźnie
poczerwieniał.
- Ja, ja. Spotkaliśmy się jeszcze dwa razy. Raz patrzyłem z samochodu,
jak gra w tenisa.
- Punkty za ironię przyznane - zgodziła się Nina. - Ale będą punkty karne
za powtórzenie kontaktu. Skoro był taką wydmuszką, jak twierdzisz,
powinieneś móc go Użyć po pierwszym dotknięciu. Co jeszcze masz?
Poza tym Willi przyniósł to co zwykle - jakieś żałosne porachunki w
dzielnicy nędzy, dwie rodzinne jatki, zderzenie na autostradzie, które
przerodziło się w strzelaninę.
- Stałem w tłumie - wyjaśnił. - Nawiązałem kontakt. Gość miał spluwę w
schowku w desce rozdzielczej.
- Dwa punkty - oceniła Nina.