Karl Michael Armer - Tubylcy z betonowej dżungli NEON W blasku księżyca plac sprawia wrażenie wymarłego. Neonowa reklama dużego domu towarowego odbija się w kałużach pokrywających betonowe płyty. Jest mokro i zimno. Poświata ma w sobie coś z nierzeczywistej bladości nocnej fatamorgany. Cienie zagnieździły się głęboko w arkadach centrum handlowego, okalających plac ze wszystkich stron. Foxx stoi pośrodku placu i czeka. Jest nieruchomy jak posąg. Na jego mokrym skórzanym płaszczu połyskuje światło reklam. Niebieskie, czerwone, niebieskie, czerwone. Jego twarz, skryta pod czarnymi jak węgiel okularami przeciwsłonecznymi, jest blada, ekstatyczna. W jasnej, pełnej poświacie księżyca rzuca ostry cień. Dekoracja Chirico z betonu, nocnych neonów i milczenia. Zimna i prosta. Podoba mi się. To nasza scena. Ach, jakiż to byłby wspaniały film. Ujęcie pierwsze: wieżowce z Neu - Perching z lotu ptaka. 60 000 pogrążonych we śnie ludzkich mrówek w osiedlu z betonu. W nielicznych oknach widać niebieskawą poświatę ekranów telewizyjnych. Najazd kamery na plac. Utopione w kałużach odblaski neonów. Z okien wystawowych supermarketu spływa kliniczne, zimne światło jarzeniówek. Wewnątrz stos pralek bębnowych, niczym ofiary dla niepojętego bóstwa. Zwrot na nieruchomą postać w niebiesko - czerwonym - niebieskoczerwonym płaszczu. Foxx, mój wice. Dzisiejszej nocy wygląda na starszego niż siedemnaście. A potem ciszę przerywa ten DŹWIĘK. Wyłaniają się z cieni i okrążają Foxxa. To Zombie. Uszminkowane na biało twarze, rozczapierzone palce, rytualne pochrząkiwanie. Noc żyjących zmarłych. Ale ich ofiara nie jest bezbronna. Prztykam palcami. Nasza grupa bojowa wychodzi z ukrycia. - Gang Neonowy - mówi naczelny Zombie głosem drżącym z emocji. Witamy się z nimi, wymachując naszymi azjatyckimi pałkami. Foxx powoli wyciąga spod płaszcza chemiczną maczugę. Nie tracimy ani chwili. - Akcja - wołam. Zaczyna się walka obu band. Szybkie kroki do przodu. Pałki bojowe grzmocą z rozmachem, z bezwzględną precyzją, w sposób przećwiczony już 1000 - krotnie. Łańcuchy dzwonią o beton, ten i ów zatacza się do tyłu, Zombie wrzeszczą. Pałki grzmocą raz po raz, twarz wygląda po takim ciosie jak pęknięta szyba. Prask! Napływ adrenaliny! O, jak piękna jest siła! Miażdżymy ich. Kopniak w żołądek, cios w kark, i następny! Wspaniale, precyzyjnie, elegancko. Niebiesko - czerwony balet bojowy Opery pekińskiej, ale krew jest prawdziwa. Prask! Nieruchoma twarz w kałuży. Jesteśmy wspaniali. Jesteśmy niezwyciężeni. Tak, tak! Prask! Hahaha! Gang Neonowy atakuje. W feerii barwnych błysków neonów reklamowych niszczymy przeciwnika. Kiedy zanika już w mózgu migotliwa biel, leżą na ziemi; dziesięciu wszawych Zombie, którzy sądzili, że dadzą radę pięciu wspaniałym z Gangu Neonowego. Zabawni bezmózgowcy! Przecież wszyscy wiedzą, że spośród wszystkich gangów w Neu - Perching my jesteśmy na samym szczycie. Plastic Spastic kopie ich jeszcze przez chwilę, potem poprawiamy sobie ubrania. To ma kapitalne znaczenie. - Byliśmy dobrzy. - Foxx zakłada z powrotem swoje przeciwsłoneczne okulary. - Pierwszorzędna nauczka. - Nauczka na sto dwa! - przytakuje Siegfried, uśmiechając się mile. - Nauczka roku! - Poprawia sobie rękawiczki i przygładza starannie jasną czuprynę. - A teraz, Dawidzie? A więc uparcie próbuje nadal. Nie reaguję na to. Wyciągam z kieszeni lusterko, sprawdzam swój makijaż i poprawiam go konturówką "Unisex dark blue metallic". - A teraz, Pierwszy? - pyta jeszcze raz Siegfried. No, to już lepiej. - Akcja karna przeciw przywódcy Zombie - mówię. Godzilla oblizuje sobie wargi. Ten potwór rzeczywiście uwielbia totalną przemoc. Co do mnie, to wcale nie zależy mi na odwecie. Ale to właśnie należy do rytuału. Bierzemy się za Pierwszego gangu Zombie i masakrujemy go metodycznie. Dokładnie według podręcznika anatomii. Dokładnie według zasad naukowych. Na pewno upłynie co najmniej rok, zanim będzie mógł znowu chodzić. Następnie wrzucamy go do ozdobnej fontanny w samym środku placu. Jutro rano napędzi stracha gosposiom, które wybiorą się po zakupy. Ale dzisiejszej nocy tylko księżyc spogląda na niego, kiedy tak leży w bezruchu, w kałuży neonowej krwi. BUNKIER Już po raz 2880 wsuwam dziś plastykowy element pod prasę. Ważący tonę ciężar pędzi w dół jak pięść King Konga, wydaje odgłos przypominający mlaśnięcie, po czym wypluwa dziwacznie uformowaną rzecz z dziurkami i wybrzuszeniami. Biorę do ręki ten plastykowy wyrób, wrzucam na plastykową pochylnię, na której zsuwa się do plastykowego pojemnika. I znowu myślę sobie: Godzilla, ty debilu, zrobiłeś już chyba z milion tych dziwadeł, a nie wiesz nawet, do czego właściwie są potrzebne. Najprawdopodobniej sprzedawane będą w plastykowym domu towarowym ludziom z plastyku. Przez osiem godzin dziennie produkuję to gówno. Co dziesięć sekund: wumm - cmok. To daje 6 na minutę, 360 na godzinę, 2880 na dzień. 2880 razy słyszę mlaśnięcie tego plastykowego potworka. Czasem wydaje mi się, że mój mózg jest również z plastyku. Fajrant. Neonowe oświetlenie gaśnie. Jedna z jarzeniówek w szatni mruga. Należącymi do firmy schodkami ruchomymi zjeżdżam na peron metra. Blaszany głos z megafonów. Opóźnienie. Awaria sieci energetycznej. Prośba o cierpliwość. Wreszcie pociąg nadjeżdża. Drzwi zasuwają się, wumm - cmok. Jest ciasno i duszno. Tytuły w gazetach krzyczą na cały świat o najnowszych kryzysach. Czy zimą czeka nas brak energii elektrycznej? Konflikt w Korei narasta coraz bardziej. Wojna gangów na stadionie: liczne ofiary śmiertelne! O Boże! Ta duchota zwala mnie z nóg. Również nuda. Każdy wlepił wzrok przed siebie. Wyplute, wymiętoszone typy. Odgadnąć 30 stron strategii sprzedaży. Wypełnić 150 metrów regałów. Zrobić 2880 razy wumm - cmok. Spoglądam na reklamę. Dlaczego nie zostaniesz policjantem? Nasz kraj potrzebuje mężczyzn takich jak ty! Jakiś rozpromieniony facet w mundurze siedzi na BMW 1200, niedbały uśmiech i do mnie należy cały świat. Zmilitaryzowany gigolo. Człowiek na określone chwile, hahaha! Właściwie mogłoby być to coś dla mnie. Godzilla w akcji. Wziął się za to porządnie i już! Szanowana osoba z pewną pensją. Może by mnie nawet przyjęli. Nie jestem wprawdzie orłem, ale nie można mnie też nazywać debilem, tylko dlatego, że nie skończyłem szkoły. Po prostu starzy woleli, żebym zadbał o trochę szmalu. Wumm - cmok. Neu - Perching, wszyscy wysiadać! Wielki ścisk i zamęt. Rzygać się chce na tę kotłowaninę. Ktoś odpycha mnie łokciem, daję mu kopniaka w kolano. Pada na ziemię, inni tratują go, a ja czuję się od razu lepiej. Ale wszystko, co dobre, kończy się szybko. Winda do bloku B nawaliła. "Proszę przejść schodami!" To oczywiście wkurza wszystkich. - Za co właściwie płacę podatki? - pyta jakiś rozeźlony, wychudzony kurdupel w krawacie. I już wrzawa jak na stadionie. Kamera kontrolna zwraca się od razu w tę stronę, szeryfowie szykują się, aby dobyć koltów. "Zwracamy uwagę - chrypią głośniki - ... uszkodzenie przedmiotów... pociągnięci do odpowiedzialności ... areszt natychmiastowy aż do czasu wyjaśnienia sprawy..." To oczywiście działa na emocje jak kubeł zimnej wody. Rozdrażnieni przeciskamy się schodami pod górę. A tam zataczam się, jakby ktoś rąbnął mnie z całej siły. Słońce świeci! Dopiero teraz uświadamiam sobie, że widzę słońce po raz pierwszy ód trzech czy czterech dni. Rano do windy: światło neonowe. Metrem do pracy: światło neonowe. W hali fabrycznej: światło neonowe. Wieczorem powrót. Metro, winda: światło neonowe. Dwie godziny snu, potem do dyskoteki: światło neonowe. Chyba zrobił się już ze mnie prawdziwy kret. Niebo jest zdecydowanie niebieskie, jak ekran przesterowanego telewizora. Typowa warstwa wyziewów i mgły zniknęła. To z pewnością fen. Promienie słońca padają dosyć ukośnie, są złociste, wszystko wygląda tak świeżo i apetycznie. Jak w kinie. Film reklamujący naszą Piękną Nową Ojczyznę. Takie jesienne widowisko to nie na moje siły. Zupełnie, jakby ktoś wyciągnął do ciebie rękę ze wspaniałym prezentem, o którym wiesz, że i tak nie będzie twój. Obiecanki cacanki. Zresztą nie czuję się dobrze, kiedy stoję tak pod gołym niebem, bezbronny. Odnoszę wrażenie, jakby w każdej chwili ktoś mógł mnie stąd zdmuchnąć. Nie jestem też przyzwyczajony do takiej ilości świeżego powietrza. Wieje wiatr, jest dosyć zimno. Naprawdę oddycham z ulgą, kiedy zostawiam wreszcie za sobą słońce, niebieskie niebo i wszystkie te bzdety i zamykam się znowu w swoim bloku mieszkalnym. Tu czuję się bezpiecznie. W windzie mruga poczciwe stare światło neonowe. BETON Na marmurowej tablicy widnieje napis: NEU - PERCHING. Pomnik nieznanego mistrza ku przestrodze dopisał ktoś pod spodem. WYBIEGAJĄCY W PRZYSZŁOŚĆ MODEL NOWEJ URBANIZACJI I BUDOWNICTWA MIESZKANIOWEGO DLA CZŁOWIEKA. ZBUDOWANY W LATACH 1987 - 1989 WEDŁUG PROJEKTU PROF. DR WALTERA HEUERMANNA. A dlaczego ten cwaniak sam tu nie mieszka? - pyta jaskrawoczerwony dopisek pod nazwiskiem profesora. - Bo kupił sobie dom na Lazurowym Wybrzeżu, frajerze - mówię cicho. Plastic Spastic unosi nieco głowę. - Cóż to, Godzillo, rozmawiamy sami ze sobą? - To nic. Wałęsamy się po schodach okalających Centrum Kultury i Komunikacji i zdychamy z nudów. Oczywiście można by iść do biblioteki, ale to nie dla nas. W środku siedzi jakaś zeskleroziała miłośniczka klasyki, a obok niej dwa czterdziestoletnie typy, jeszcze z późnego okresu hippisów; wspominające nadal Woodstock. Według nich "Blowin in the wind" to coś bardzo postępowego. Po prostu nie są na bieżąco. Zresztą w bibliotece przestali grzać, odkąd Arabowie zrobili się tacy ważni, a my dostajemy już tylko tę drogą ropę z Wenezueli. - Cholera, ale zimno - mówi Siegfried. - Te przeklęte wieżowce już teraz rzucają cień. Nic dziwnego, mają co najmniej 40 pięter. Przez jakiś czas wieżowce nie były w modzie, ale odkąd ceny działek budowlanych ruszyły w górę, widać je znowu na każdym kroku. Pierwszy podziwia szary skafander, który dopiero co kupił. - Fajnie to wygląda - mówi rozmarzony. Foxx, Drugi w Gangu Neonowym, ma nieco kwaśną minę. Według niego Pierwszy jest za mało przebiegły i zbyt próżny. - Sporo mnie to kosztowało - wyjaśnia Pierwszy. - Jestem teraz zupełnie spłukany. - Wstaje z miejsca - Załatwię sobie kredyt. Zaczepia pierwszego lepszego, jaki przechodzi akurat ulicą. - Daj mi 50 marek - mówi do tamtego, jakiegoś gryzipiórka w okularach i z aktówką pod pachą. - Jak to? - dziwi się ten naiwniak. Jeszcze jeden z tych, którzy nie są na bieżąco. - W przeciwnym razie wybiję ci kilka zębów - wyjaśnia mu uprzejmie Pierwszy. Jest jak zwykle uprzejmy wobec tubylców. - Za coś takiego, nasz kochany doktor stomatolog żąda 8000 marek, a ubezpieczenie też drożeje z dnia na dzień. Myślę, że w takim układzie 50 marek to dla ciebie całkiem niezły interes, a może się mylę? Jego słowa trafiają do przekonania kredytodawcy. Zaczyna grzebać w portfelu. - Ale mam tu tylko setkę. - To nic - mówi Pierwszy wspaniałomyślnie. - Przyjmuję również większe drobne. A teraz zmyj się stąd. Po tym drobnym przerywniku przychodzi znowu wielka nuda. Co za dzień! Zupełnie nic się nie dzieje. W wieżowcach ryczy na raz jakieś dwadzieścia różnych programów telewizyjnych. Tubylcy tkwią przy oknach, wyglądając na zewnątrz, jakby na coś czekali. - Nie mają chyba nić do roboty - mówię po to tylko, aby przerwać milczenie: - A co mogą robić? - odpowiada Foxx. - Przecież nikt z nich nie ma pieniędzy. Nowa nędza, rozumiesz? 40% na podatki, 40% na czynsz i 15% na ubezpieczenie. Nie zostaje więc dużo, nawet jeżeli zarabia się dobrze. Siegfried wyciąga rękę. - Spójrzcie! Jakiś pijak demoluje właśnie karuzelę na placu. My i okoł0 300 gapiów z okien przyglądamy się następnie, jak rozwala huśtawki. Niezła rozrywka. Placu zabaw i tak nie żałujemy, teraz to tylko siedlisko kundli. - Pamiętacie - odzywa się Plastic Spastic - jak dawniej się oburzano, kiedy bawiliśmy się w wandali? A teraz sami , rozwalają wszystko na drobny mak. Pierwszy wybucha śmiechem. - Beton pobudza agresję, tak zawsze mówi mój stary. A potem wychodzi z mieszkania i kradnie żarówki z klatki , schodowej. - Też mała strata - pociesza go Foxn. - I tak wszystko zardzewieje, wcześniej czy później. Tak, jak my teraz mieszkamy, żyły dawniej męty społeczne. Ale odkąd zaczęły się braki energii i surowców, a co za tym idzie, zakłócenia w eksporcie, cały system się załamał. Wychuchane, luksusowe, apartamenty zamieniają się w bunkry, nie nadające się do zamieszkania. Ale czasem myślę, że to mi się nawet podoba; stwarza nastrój degeneracji, wynaturzenia. - Chrzanisz - przerywa mu, Siegfried. Ale Foxx wpadł już w trans; to przecież jego ulubiony temat. - Po prostu nie należy traktować brzydoty jako coś nienormalnego - wyjaśnia - lecz zaakceptować ją. I wtedy ujrzysz nagle w naszym otoczeniu brutalną, perwersyjną piękność. Beton jest piękny, plastyk jest piękny, metal jest piękny. Źle oświetlony garaż podziemny, duży, ale pusty parking ze swoją geometrią stanowisk, idealnie wyszorowana knajpa o pół do czwartej nad ranem, w której świecą się różowe jarzeniówki - to właśnie całe piękno, człowieku. Nowa estetyka. Twórcze dopasowanie się do struktury otoczenia to obowiązujący trend! Wywody Foxxa zaczynają mi już działać na nerwy. Dlatego oddycham z ulgą, kiedy znowu zaczyna się akcja. Gdzieś na dwudziestym piątym piętrze jakaś młoda kobieta wdrapała się na poręcz balkonu, a teraz stoi tak w górze, w kwiecistym fartuszku, przytrzymuje się jedną ręką i spogląda w dół, na betonowe płyty. - Hej, zdaje się, że jedno mieszkanie będzie wolne - cieszy się Plastic Spastic. - Ciekawe, dlaczego to robi - mówię. - Może wzięła nieodpowiedni proszek do prania i nie wyprała jak należy koszuli swojego starego - mówi Pierwszy, wyraźnie rozbawiony: - A on spojrzał na nią wściekłym wzrokiem, no i dla niej zawalił się świat. - Tak właśnie kończy się życie dzielnej gospodyni wzdycha Plastic Spastic. - Wzruszające. Jeszcze trochę, i czuję, że się rozpłaczę. Tymczasem gapiów przybywa coraz więcej. Nie tylko na dole. Również balkony i okna są gęsto oblepione ludźmi. Rozbrzmiewa głośny śmiech. Nastrój jest wesoły. Nareszcie coś się dzieje. - Ta przynajmniej nie może się uskarżać na brak zainteresowania - mówi Foxx. Tak jakby było to umówione hasło, nadjeżdża telewizja. Patrzę na zegarek. Trzy minuty, całkiem nieźle. To z pewnością chłopcy z kanału 16, mają tu przecież od siebie tylko dwa kroki. - Najpierw widok ogólny - krzyczy reżyser do pierwszego kamerzysty. Jest wyraźnie rozgorączkowany. - Uchwycisz ją jako drobną mrówkę w betonowej dżungli. To da efekt. Kamera szybkobieżna bierze z dołu, zrobimy żabią perspektywę. Podejdź pod sam balkon! To musi wyglądać, jakby spadała ci prosto na kamerę. Kiedy wreszcie ta kretynka skoczy? - Właśnie, skacz już! - krzyczy jeden z widzów. - Pokaż, co potrafisz! - Pośpiesz się, chcemy coś zobaczyć! - wrzeszczy inny. Z przygotowaną do filmowania INSTAMATTC stoi na sąsiednim balkonie. Kobieta rozgląda się na wszystkie strony, jakby nie była zdecydowana, co robić. Za nią widać w mieszkaniu jakieś gorączkowe ruchy. Niektórzy już się pośpieszyli, aby zająć się jej mieniem. Nagle, kilka domów dalej, rozbrzmiewa wycie syreny straży pożarnej. A ci czego tu chcą? Niech to diabli, nie chodzi nam przecież o to, by ujrzeć, jak wygląda akcja ratunkowa, chcieliśmy być świadkami ładnego skoku, z dużą ilością krwi! Kilka zaparkowanych w pobliżu samochodów ustawia się momentalnie na drodze dojazdowej, jako barykada, ale ci zidiociali brutale spychają je po prostu na bok swoim potężnym strumieniem wody. Tylko że w ten sposób niczego nie wskórają. Z okien lecą już butelki, roztrzaskują się przed kołami czerwonego samochodu. Plopp, plopp, opony pękają jedna po drugiej i wkrótce samochód straży pożarnej zatrzymuje się na samych felgach. Załoga wyskakuje na zewnątrz, nie kryjąc zdenerwowania, i usiłuje rozpiąć płachtę ratunkową. Z okien zaczyna sypać się natychmiast prawdziwa lawina odpadków, i to wreszcie zniechęca strażaków. - Do diabła, czy tu wszyscy zwariowali? - pieni się ich dowódca. Jakoś nie może zrozumieć, że przeszkadzają nam w oglądaniu tego widowiska. Że wszystko psują. W końcu każdy z nas ma prawo do rozrywki, prawda? Kiedy wreszcie nadchodzi moment, w którym kobieta rzeczywiście wyskakuje z balkonu, panuje już taki rozgardiasz, że umyka to uwadze wszystkich zebranych. Ale na szczęście pokażą to dziś wieczorem w telewizji. W zwolnionym tempie. MURY Jeszcze raz rozglądam się po swoim pokoju: typowo wspaniałomyślne wymiary asocjalnego budownictwa mieszkaniowego. Siedem metrów kwadratowych, jakie mają wystarczyć do prawidłowego rozwoju. Architekt musiał mieć w sobie jakiś ukryty instynkt zabójcy. Ponieważ muszę zabezpieczyć swój cenny księgozbiór o sztuce i filmie, aktywizuję zegarowy zamek przy drzwiach i prześlizguję się obok pary obcych mi ludzi do ich pokoju, zajmującego powierzchnię 30 m. - Dawidzie - odzywa się obca - Chłopcze. - Daj mu spokój - mówi obcy. Puszczam te odgłosy mimo uszu. Facet w windzie boi się mnie. To dobrze. Oglądam swoje odbicie w lustrze. Super. Dyskretna szminka, szary blezer, niebieskoszara koszula, ciemnoszary, wełniany krawat, a na wierzchu trencz z szarej skóry. To jest właśnie to, co nazywam elegancją na czasie. Cała gama odcieni szarości. Szary to cudowny kolor. Najładniejszy z tych, jakie znam. Są tacy, co ubierają się jak hołota. Nieraz jeszcze w dżinsach i z długimi włosami. Trzydziestoletni emeryci. Co do mnie, to po prostu nie czuję się dobrze, kiedy jestem nieodpowiednio ubrany. Wprawdzie wymaga to nie lada szmalu, ale z tym muszę się już liczyć. W końcu trzeba przecież pokazać innym, że jest się na czele. A Gang Neonowy to tu absolutna elita. Jesteśmy najinteligentniejszymi chłopakami, nawet Godzilla, mimo że pracuje w fabryce. Kiedy podchodzę do drzwi windy, słyszę cichy głos starego: - Banda faszystów. Nie ma jeszcze pojęcia, jak świetnie jesteśmy wytrenowani. Demonstruję mu szybko, jakby od niechcenia, jak wygląda czysty cios kantem dłoni. Pada do przodu, rozwalając sobie nos. O mało nie opryskał mnie krwią, świntuch! Wysiadam na czwartym poziomie podziemnego garażu. Teraz jest tu dosyć pusto. Jeden rzut oka aa kamerę kontrolną pozwala stwierdzić, że jest zdemolowana. Może to pułapka? Przywieram do chłodnego muru z betonu i przebiegam wzrokiem po szarym sklepieniu. Ani widu, ani słychu. A więc to nie pułapka: Podchodzę do naszego wozu bojowego. Ziemistoszary lakier metallic łazika połyskuje matowo w nikłym oświetleniu, Wspaniały wytwór techniki, statutowo: własność Pierwszego w Gangu Neonowym. Kiedy wyruszamy nim na akcję przeciw wrogim gangom, w pełnym umundurowaniu i przy akompaniamencie ogłuszających dźwięków syntezatora spotęgowanych przez osiem głośników - to graniczy już z ekstazą religijną. Jednostka doborowa, tak jak dawniej SS. Ludzie oglądają się za nami. Są też tacy, którzy odwracają wzrok. To przyjemne uczucie. Samochód wspina się wyżej, pokonując wąskie zakręty korytarza. W świetle reflektorów widzę przez moment jakąś postać, która za pomocą plastykowej rurki ściąga benzynę z baku toyoty. Niezły interes. Dwie i pół marki na litrze, wolne od podatku. Zapora przy wyjeździe jest znowu otwarta. Hartmann, portier w garażu, zniknął gdzieś. Z pewnością dał się komuś przekupić i wyszedł na godzinkę. Na monitorach w jego pustej kabinie kontrolnej widoczne są jakieś zakłócenia. A może go załatwili? Wszystko jedno, co mnie to obchodzi. Pełnym gazem pędzę przez Neu - Perching w kierunku centrum. Wytworne dzielnice willowe na peryferiach miasta są jakby wymarłe. Ich właściciele zamknęli się w swoich warowniach, wyposażonych w alarm, i boją się nawet wystawić nos na zewnątrz. Za mało policjantów i zbyt wielu drobnych rzezimieszków, którzy pragną konkurować z wielkimi rzezimieszkami. Dojeżdżam do pierwszych bloków mieszkalnych. Precz z państwem wyzyskiwaczy!, napisał ktoś na murze fosforyzującą farbą. Sprzedani przez parlament, czytam tuż obok. My musimy płacić podatki, a urzędnicy obrastają w tłuszcz! To już na pewno robota SOO. Ale to jeszcze nie wszystko. Przejeżdżając obok osiedla urzędników widzę, że okalający je mur jest zabezpieczony drutem kolczastym i workami z piaskiem. Przed bramą stoi kilku uzbrojonych po zęby szeryfów, z bronią maszynową gotową do strzału. Widocznie doszło znowu do zamieszek. Nic dziwnego; odkąd liczba bezrobotnych zaczęła wzrastać, a starszy urzędnik pocztowy zarabia netto tyle samo, co kierownik działu w zakładzie przemysłowym, na urzędników patrzy się krzywym okiem. Samoobrona Obywatelska (SOO) i Bojowa Organizacja Sprawiedliwości Podatkowej (BOSP) występują aktywnie przeciw nim. Nie wyraża się o nich pozytywnie również opinia publiczna. Ale co to mnie obchodzi! Mam w kieszeni tyle szmalu, ile mi trzeba, i zamierzam teraz odbyć w dyskotece swój wielki występ. Dyskoteka to jedyna oaza wspaniałości na tym nędznym ginącym świecie. I tylko to interesuje mnie w tej chwili. I want to see the bright lights tonight, czy to jasne? HAŁAS "... Federalnego Urzędu Statystycznego w Wiesbaden wskaźnik wzrostu cen ustabilizował się w miesiącu sierpniu na wysokości 14,5%. TEL AVIV. Izraelskie koła rządowe wypowiedziały się krytycznie na temat wzrastającego w dalszym ciągu nacisku Stanów Zjednoczonych na Izrael, czego źródłem jest arabski bojkot naftowy: Rzecznik zapewnił, że rząd Izraela trwać będzie przy swoim stanowisku i w razie potrzeby jest gotów bronić go przy użyciu wszelkich dostępnych środków. SEUL. Z uwagi na mnożące się ostatnio incydenty zbrojne wzdłuż koreańskiej linii demarkacyjnej na 38° szerokości geograficznej, premier Korei Południowej, generał Kim, określił fakt wycofania oddziałów amerykańskich z terytorium swojego kraju jako zerwanie przymierza i kres polityki neo - izolacji. Rzecznik Ministerstwa Obrony w Waszyngtonie stanowczo odrzucił to oświadczenie, tłumacząc posunięcia Pentagonu jako rutynowe przemieszczanie oddziałów wojskowych. PRETORIA. W wyniku wczorajszej eksplozji bomby w południowoafrykańskim Ministerstwie Spraw Wewnętrznych zginęło według ostatnich doniesień osiemnastu białych i nie sprecyzowana bliżej liczba czarnoskórych. W wyniku ogłoszonego przez premiera van der Wilma stanu wojennego,. oddziały specjalne poszukują sprawców zamachu, stosując środki radykalne. DUSSELDORF. Do dokonanego w dzisiejszych godzinach porannych podpalenia japońskiego centrum handlowego przyznał się anonimowy rozmówca telefoniczny, który określił swój czyn jako protest przeciw polityce podnoszenia cen przez dominujące na rynku przedsiębiorstwa japońskie. Odpowiedzialność za zamach przyjęła na siebie również "Organizacja Ochrony Eksportu", która w ten sposób dopiero teraz ujawniła się publicznie. YOKOHAMA. W wyniku zderzenia statku obserwacyjnego Organizacji Ochrony Środowiska "Błękitna Planeta" z japońskim okrętem wielorybniczym "Nagasaki Maru" zginęli wszyscy członkowie załogi "Błękitnej Planety". Według zeznań naocznych świadków był to wypadek. LOS ANGELES. Światu zagraża nowa, gigantyczna eksplozja demograficzna, dotycząca przede wszystkim Trzeciego Świata. Mógł to spowodować rozwój hiszpańskiego serum antynowotworowego "Esperanza 90". Według komentarzy futurologów z Uniwersytetu w Kalifornii należy..." Wyłączam tą szczekaczkę. Stary, który usnął na kanapie (o ósmej wieczorem!), zrywa się raptownie, kiedy ustaje ta bzdurna paplanina. - Czy coś się stało, Siegfried? - mamrocze zaspany. - Nie - odpowiadam. - Nic, co by nas mogło obchodzić. LETARG Po omacku przedostaję się przez ciemny, wilgotny okop i zasieki z drutu kolczastego. Nade mną rozbrzmiewa ogłuszający ryk bombowca, z lewej strony dobiega kanonada. To karabiny maszynowe. Po chwili jestem już w środku sali. "KĄPIEL STALOWA" jest jak zwykle zapchana po brzegi. To najnowsza i najbardziej wystawna dyskoteka w mieście. Klienci siedzą ze swoimi drinkami w gniazdach karabinów maszynowych. Panoramiczna projekcja na ścianach wokół sali wciąga w scenerię bitewną najbardziej wymyślnych rodzajów. W regularnych odstępach czasu podłogą wstrząsają głuche odgłosy wybuchów. Gdzieś z tyłu dudni miarowy krok żołnierskich butów, wrzaski komend krzyżują się z wyciem syreny. Najprawdziwsze piekło! Podchodzi do mnie Siegfried. Jak zwykle ma na sobie mundur z szerokim pasem i wypolerowane do połysku buty galowe. - Super buda, PS - krzyczy mi do ucha. - Aż podrywa cię na równe nogi! Kiwam tylko głową i rozglądam się dokoła. Akcja w pełnym toku. Przede wszystkim II wojna światowa. W telewizji i na okładkach wielu płyt widać eleganckich łajdaków z SS w idealnie skrojonych mundurach; na tle rumowisk stoją oparci niedbale o czołg i sprawiają wrażenie, jakby jeszcze przed chwilą torturowali z rozkoszą dwudziestu jeńców. To rzeczywiście wywołuje dreszczyk - ta siła, ta zawadiacka postawa zdająca się mówić: "Już jutro - mogę - być - martwy". Ale jednak nie jest to w moim guście. Za bardzo nachalne, za mało wstrzemięźliwe. Odwracam się do Siegfrieda, macham mu ręką na pożegnanie i opuszczam wojenne widowisko. Teraz mam w Centrum Dyskotekowym jeszcze trzy rozwiązania do wyboru. Ze "STUDIA" mogę chyba spokojnie zrezygnować; tam występuje jakaś mętna grupa o nazwie "Vinyla Fadsch", o której nikt dotąd nie słyszał. Z pewnością niewiele warta. Mogę też pójść do "TRANSPORTERA". Jeszcze dwa lata temu była to nowatorska buda, bardzo konsekwentna: dyskoteka, w której nie rozmawia się już ani nie tańczy, tylko słucha muzyki wyłącznie dla siebie - ze zwisających z sufitu słuchawek. 210 słuchawek rozmieszczonych w siedmiu rzędach. I każdy, kto ma je na uszach, musi przebierać równomiernie nogami, gdyż pod nim przesuwa się transporter taśmowy, który w przeciwnym razie poniósłby go ze sobą. Najśmieszniej wygląda to wtedy kiedy "TRANSPORTER" jest zapchany gośćmi: wewnątrz grobowa cisza, a do tego 210 postaci, które wiszą przy słuchawkach i nieustannie przebierają nogami jak niewolnicy. Zintelektualizowani pismacy, jak zwykle nieco w tyle, jeżeli chodzi o kryteria wartości, skoczyli natychmiast jak oparzeni, bełkocząc coś w kontekście "TRANSPORTERA" i jemu podobnych, o perwersji spędzania wolnego czasu itd. Tymczasem dziś sami wiszą przy słuchawkach, jako że trudno o coś lepszego, jeśli ktoś pragnie się wyłączyć i zapomnieć. No cóż, na to nie ma rady. Przechodzę przez ogromną halę centrum dyskotekowego, gdzie roi się wprost od przechodniów. Rzeczywiście, nie szczędzono tu pieniędzy. Wszędzie światła, muzyka, fontanny, nisze, arkady, balkony. Wspaniała architektura Atlanty. Dziwne - te budy rozrywkowe są coraz bardziej wystawne, podczas gdy wokół nich wszystko rozpada się w proch. No i ci ludzie - mimo Nowej Biedy wydają tu swoje ostatnie grosze. Nic dziwnego, że mówi się już o "szalonych latach dziewięćdziesiątych". Spoglądam w górę i wtedy dopiero uświadamiam sobie, że leżę na podłodze, a wokół mnie stoją jakieś uśmiechnięte postacie. A więc znowu miałem atak. Zaczynam wtedy kiwać głową to w przód, to w tył, bełkoczę coś kretyńskiego i przewracam się. Potem nic z tego nie pamiętam. To, jak również moje zamiłowanie do chłodnego w dotyku, gładkiego plastyku, zapewniło mi przydomek Plastic Spastic. Wszystko dlatego, że jakiś lekarzyna doradził mojej matce zażywanie nowych pigułek podczas ciąży. Zrywam się na równe nogi, wściekłość przysłania mi wzrok. Przyciskam lekko skalpel do gardła pierwszego lepszego z tych uśmiechniętych gapiów, a kiedy ich krąg się rozwiera, odchodzę, zataczając się. Dopiero w "RZEŹNI" dochodzę powoli do siebie. "RZEŹNIA" to dyskoteka, w której czuję się najlepiej. To niemal miejsce kultu. Wszędzie tylko białe kafelki i połyskujący chromem metal. Silne światło nie rzuca nigdzie nawet skrawka cienia. Muzyka nie jest zbyt głośna, ale wszechobecna. Elektroniczne dźwięki, powtarzane bez końca. Milczące postaci tańczą z wyreżyserowaną, chłodną precyzją, sprawiają wrażenie istot egzotycznych, nie z tej planety. Kobiety wyglądają jak mężczyźni, którzy wymalowali się jak kobiety. W tych kafelkowych zaświatach nie można być niczego pewnym. Uwielbiam to miejsce. Przywodzi na myśl salę operacyjną dla dusz. Nie ma nic piękniejszego niż sala operacyjna. Białe maseczki i silne światło. Gigantycznie wzmocnione bicie serca. Syk tlenu płynącego z błyszczących butli, pojękiwanie hhhh - aaaa - hhhh - aaaaa. Wieści słane z wieczności przez oscylograf, sterylny przepych śmierci. Miejsce jak wymarzone do manipulowania nożem. Czule zaciskam dłoń na skalpelu i rozsiadam się wygodniej, zapominając o Neu - Perching, zapominając o szkole, zapominając o wszystkim. Chory obiekt na moim stole operacyjnym spogląda na mnie z przerażeniem, zanim zanurzy się w narkotycznym śnie. Biorę się do pracy. Akta Kiedy drzwi windy rozsuwają się, a ja uruchamiam kamerę, dziewczyna wzdryga się wystraszona, kryje twarz w dłoniach i wreszcie kuca w samym kącie kabiny, szlochając głośno. TrrrrrrmTrrrrr, terkocze kamera. Zatrzymuję ją dopiero wtedy, kiedy drzwi windy zamykają się z powrotem. Znowu kilka zdjęć do naszej kartoteki tubylców, myślę z zadowoleniem. Owo śledzenie to moje ulubione zajęcie. Daje mi poczucie siły i władzy. Na ten pomysł wpadł Foxx. Pewnego dnia powiedział: "Powinniśmy kontrolować to, co robią tubylcy. Jesteśmy w końcu czymś w rodzaju elity, a to upoważnia nas do tego, abyśmy czasem popatrzyli prostaczkom na ręce. Co byście powiedzieli na to, gdybyśmy założyli taką małą kartotekę? W końcu wielu tak robi." Uznaliśmy, że pomysł jest super, a Pierwszy dodał: - To zajęcie akurat dla Siegfrieda. On lubi takie zadania. I od tego czasu robię to. Wyszukuję sobie kogoś, obojętnie kogo, i zaczynam go śledzić. I wcale nie kryję się z tym przed osobą, którą obserwuję; po krótkim czasie zaczyna się tak fajnie bać, gdyż myśli, że znalazła się na czarnej liście, chociaż nie wie, dlaczego. W dzisiejszych czasach jest mnóstwo takich czarnych list. Dziewczyna, którą aktualnie obserwuję, ma w kartotece numer 38. Śledzę ją nieregularnie od trzech miesięcy i zebrałem na jej temat naprawdę niezłe dossier. Nazywa się Caroline Muller, ma 19 lat. Wygląda na to, że jej inteligencja kształtuje się na poziomie poniżej przeciętnej, gdyż ukończyła jedynie szkołę podstawową. Pracuje jako prasowaczka w salonie bieliźniarskim. Zarabia bardzo kiepsko, mimo to posiada własne małe konto. Absolutnie przeciętna twarz. Absolutnie przeciętna figura. Hobby: brak. Ukończyła kurs tańca, nigdy jednak nie idzie potańczyć. Ulubione zajęcie wieczorem: oglądanie telewizji. Czytuje melodramaty, których akcja rozgrywa się w pałacach i egzotycznych krajach. Dwa razy w tygodniu stosunki seksualne, w 90% z tym samym partnerem, przez którego zresztą jest często bita. Pozostałe 10% odbywa za niewielkie kwoty pieniężne, które odkłada. Typ pasywny. Inne informacje: ma brązową, cętkowaną kocicę. Foxx jest zachwycony tym materiałem. Kiedy będziemy już mieli 100 takich przypadków, mawia, zrobię z tego książkę. "Tubylcy z betonowej dżungli - Dossier antropologiczno - estetyczne". Według niego, wspaniale pasowałyby do tego moje zdjęcia, gdyż są takie chłodne. Tak jakby zrobił je przybysz z innej planety, albo jakby naukowiec obserwował pod mikroskopem amebę. Tak to określił. Najbardziej podoba mu się zdjęcie, na którym numer 38 czeka po nocnej zmianie na metro. Skulona siedzi na peronie. Jest sama. Wymarły peron. Na jej twarzy zielonkawy odblask neonu. Za jej plecami, na ścianie pokrytej glazurą, cowboy z jakiejś reklamy pędzi na koniu na spotkanie wielkiej wolności. - To bardzo romantyczne - mawia Foxx. Podobają mu się też zdjęcia zrobione w podczerwieni, na których można obejrzeć, jak numer 38 gwałcą w podziemnym garażu kowboje - motocykliści. Jak w jaskrawym świetle reflektorów pędzi w stronę kamery, wytrzeszczając oczy, nagie, prześwietlone ciało, a za nią odziani w czarne skóry kowboje, z których jeden zarzuca właśnie na nią lasso. - Wspaniała choreografia - komentuje Foxx. - Zupełnie jak balet. Bardzo dobrze udokumentowane. Jego pochwała napawa mnie dumą. Potrzebny mi ktoś, kto będzie mi mówił, co mam robić. Dzięki temu wszystko na świecie staje się prostsze. A tak wszystko jest jakieś skomplikowane. Nieraz czuję, że sam chciałbym pokomenderować innymi. Na przykład taki komendant obozu, jak ich teraz często pokazują w telewizji, to by było coś dla mnie. Wsadziłbym ich wszystkich: zboczeńców i prostaków, włóczęgów i polityków, a także wszystkich Bambo z Afryki, którzy zagarnęli nasze kredyty, a teraz się na nas wypięli. O wschodzie słońca kazałbym im wystąpić na apelu porannym, a w tym czasie, kiedy szykowałby się pluton egzekucyjny, rozbrzmiewałaby muzyka. Coś wielkiego, wzniosłego: Zmierzch bogów, Wagner, Mahler, "Zdalne sterowanie", albo "Syntho and the Holocausts". Bardzo szybko uporalibyśmy się z całym tym brudem i z chaosem, i z liberałami, którzy tylko komplikują wszystko. Świat byłby o wiele prostszy i bardziej zrozumiały. Ale do tego trzeba by silnej ręki. A może, gdyby w przyszłym roku wybory wygrał Malte Wilkendorff ze swoją Partią Narodowo - Etyczną... No, ale teraz muszę zająć się znowu numerem 38, zgodnie z poleceniem. Wyzwolić w niej jeszcze kilka reakcji psychologicznych. Myślę, że najlepiej będzie, jeżeli zabiję jej kotkę. Zobaczymy, jak wtedy zachowa się nasz obiekt obserwacyjny. PRZEMOC - Chciałbym być jak beton - mówi Foxx. - Zimny, mocny, nieubłagany. Obojętny.. Potężny. - Rozgląda się po szarej hali, w której stoją kontenery na śmieci. - Wiesz, PS, żyjemy w betonowym świecie, musimy więc być jak beton, jeżeli chcemy przeżyć. To prawo natury. Psychiczna asymilacja. - Słusznie - mówię. - Tak samo jest z przemocą. Oto zabezpieczenie, aby zachować zdrowie duchowe. Zupełnie jak piorunochron. Nie dopuszczać do siebie ciśnienia z zewnątrz, lecz odprowadzić je z powrotem na zewnątrz. Na przykład ta pluskwa. - Kilkakrotnie kopię wijącego się słabeusza, który przypadkiem znalazł się przed nami. - Myślała, że będzie nami rządzić, ale my od razu wybiliśmy jej te rządy z głowy. I to było najrozsądniejsze wyjście z sytuacji. - Jasne. - Foxx uwielbia takie intelektualne dyskusje. Przemoc to akt higieny emocjonalnej w okresie stresów. Dzięki niej uzyskuje się wewnętrzną czystość. To szybsze i skuteczniejsze, niż wizyta w gabinecie psychorehabilitacji. Zresztą jeszcze kilka lat, i sami psychoterapeuci zorientują się, że najlepszą terapią w dzisiejszych czasach jest przemoc. - Uśmiecha się. - Zobaczysz, że zaczną wydawać "Terapeutyczny Dziennik Przemocy". Jeszcze kilka razy kopiemy naszą ofiarę, aby jej uzmysłowić, że to samo czeka w razie czego jej rodzinę, po czym oddalamy się, pokrzepieni na duchu. To nam dobrze zrobiło, jak zwykle zresztą. BIZNES - Co ci jest, Foxx? Czy coś się stało? - Nie, nic - odpowiadam machinalnie, ale myślami błądzę gdzie indziej. Plastic Spastic spogląda na mnie z powątpiewaniem i mruczy coś. Co mu mam odpowiedzieć? Może to, że jestem przytłoczony pięknością tego pomieszczenia? Proporcjami; nastrojem? Na pewno by mnie nie zrozumiał. Co do mnie, to myślę, że nie ma piękniejszego miejsca. Trzeba tylko poddać się jego działaniu. Nasz podziemny garaż. Zimne natężenie tego geometrycznego sklepienia sprawia za każdym razem, że jestem jak na haju. Gdyby nasz boks postojowy nr 3 wstawić do muzeum, wszyscy mogliby się przekonać, jakie to wspaniałe dzieło sztuki. Przestronność, cisza, potęga betonu. Gołe lampy neonowe, cienie i półcienie. Ruchy i odgłosy na granicy postrzegania. Przeczucia tajnych obserwatorów. Subtelność strachu. A potem odgłos niewidocznych kroków. - Nadchodzą - szepcze Godzilla. Pierwszy potakuje. - Przygotować kamerę - mówi krótko. Czerwone oko nad obiektywem wideokamery zapala się. Włączone reflektory halogenowe oblewają wszystko jaskrawym światłem. W naszym kierunku przesuwa się połyskująca czerwienią ściana mgły. Wyłaniają się z niej nieforemne postaci, skryte pod białymi kombinezonami ochronnymi. Twarze okrywają oliwkowozielone maski przeciwgazowe. Uzbrojone w żyletki pałki kołyszą się w dłoniach. Obcy. Najbardziej zabójcza banda z Neu - Perching. - Niezły występ - kiwa z uznaniem głową Siegfried. - Wyeliminujemy was. - Poprzez maskę przeciwgazową głos stojącego na przedzie Obcego jest zniekształcony, jakby nieludzki. . Tym samym Obcy wypowiedzieli nam wojnę. Bitwa może się już rozpocząć. - Ścieżka dźwiękowa - mówi spokojnie Pierwszy. Z głośników rozlega się głuche dudnienie; potężne, przenikliwe dźwięki, które sprawiają, że po krzyżu przebiegają mnie ciarki. A potem rozpętuje się elektroniczna burza, gigantyczne grzmoty, szum ulewy, powódź, dalekie, piskliwe jęki. Zagłada świata. Zagłada czeka też Obcych. Nasze zainstalowane uprzednio armatki strażackie zalewają ich gęstą pianą, pokrywają szczelnie, czynią bezradnymi. Spadamy na nich jak atomowy cios, błyskawicznie i skutecznie. Walimy w nich i walimy i walimy. Po dwóch minutach Obcy są już tylko bezładną kupą nieruchomych postaci w sarkofagu z piany, która powoli zabarwia się na czerwono. Piękny, surrealistyczny widok. Cudownie kliniczny. Pierwszy filmuje to z różnych stron, stosując zbliżenia i najazdy kamerą, szczególnie tam, gdzie widać rozbitą maskę przeciwgazową albo złamaną rękę. To właśnie są zdjęcia, które warto oglądać. Brakuje już tylko podkładu dźwiękowego. Jakieś jęki czy odgłosy rzygania i byłoby naprawdę super. - Zarobimy na tym sporo szmalu - mówi z przekonaniem Plastic Spastic: On też sprawia wrażenie zadowolonego. - Ile takich kaset będziemy mogli sprzedać, jak myślisz? - pyta Godzilla. Pierwszy wzrusza ramionami. - Jeżeli załatwimy dobrze kolportaż, to nawet ze 100 000. - To może chwycić - przytakuję. - Na przemoc w filmach jest teraz duży popyt. To prawda. Przemoc to dziś hit numer jeden. W kinie, w telewizji kablowej i na kasetach wideo. Pornografia zeszła jakby na plan dalszy. Przemysł oferujący przemoc święci triumfy. A ludzie są za to naprawdę wdzięczni. Kiedy wieczorem wracają oklapnięci do domów, po tych wszystkich stresach, mogą jeszcze przed kolacją skopać kogoś, zbić, pomaltretować, zmasakrować - w kolorze i na dużym ekranie. Dzięki temu ten czy ów może odzyskać z powrotem swoją równowagę wewnętrzną. Po to jednak, aby widz mógł się łatwiej wczuć, kręci się wszystkie sceny kamerą subiektywną, a więc z punktu widzenia komendanta obozu, mordercy - psychopaty lub specjalisty od przesłuchań. Oczywiście wszystko z zachowaniem zasad pedagogiki, jako szokujące dokumenty ludzkich zabłąkań. Hahaha! No i właśnie w tym businessie kręcimy teraz. Niech inne gangi tłuką się dla sławy lub honoru albo nawet dla niczego, proszę bardzo. My zarabiamy na tym jeszcze sporo forsy. Na tym polega profesjonalizm. Dzięki temu możemy sobie pozwolić na różne ciuchy, płyty i sprzęt. - Przydałoby się jeszcze trochę krwi - mówię. - To przyciągnie więcej widzów. - Już się robi - Plastic Spastic uśmiecha się i wyciąga z kieszeni skalpel. - Dobre cięcie to w kinie rzecz najważniejsza. SIŁA Czcigodny pan doktor Werner Osterwald, burmistrz Neu - Perching, uśmiecha się do mnie promiennie i energicznie potrząsa dłonią, którą mu podałem. - Moje najserdeczniejsze gratulacje i wszystkiego dobrego, panie... eee... Foxx - kończy wreszcie. Trzyma moją dłoń w żelaznym uścisku tak długo, żeby wszyscy reporterzy zdążyli nas sfotografować. Pozostali członkowie Gangu Neonowego stoją obok mnie, wszyscy bardzo szykowni w swoich szarych garniturach i z przyklejonym do twarzy uśmiechem. Nasi starzy też tu siedzą, w tej wyłożonej tworzywem drewnopodobnym sali obrad na ratuszu i nic już nie rozumieją na tym świecie. My zresztą też. Uczyniono z nas siły porządkowe. Czcigodny pan doktor Werner Osterwald podniósł nasz gang do rangi Pomocniczego Oddziału Policji Miejskiej. Tak jakoś ładnie powiedział: "Pełni inicjatywy, wytrwałości i niezbędnej do tego odwagi ci oto młodzi obywatele przeciwstawili się bandyckiemu terrorowi w Neu - Perching i - że się tak wyrażę - zrobili porządek z tutejszymi nihilistycznymi bojówkami. Krótki film o unieszkodliwieniu będących postrachem naszej dzielnicy Obcych, który każdy z nas, obejrzał z satysfakcją, to widoczny dowód ich działalności, dla dobra społeczeństwa. Będzie to więc słuszne i sprawiedliwe, jeżeli owym prywatnym akcjom damy błogosławieństwo władzy i zaangażujemy tych młodzieńców jako honorowy oddział porządkowy do ochrony obywateli, taki odpowiednik straży pożarnej, ale do utrzymywania porządku Zastanawiam się, czy rzeczywiście jest tak naiwny, jakby wskazywało na to jego przemówienie. Rzeczywiście rozprawiliśmy się z wszystkimi gangami w Neu - Perching, ale tylko po to, żeby udowodnić naszą klasę. A teraz okazuje się nagle, że jesteśmy wspaniałymi rycerzami z betonowej dżungli. Ale na tym właśnie polega polityka: wszystko zależy od interpretacji. Zresztą burmistrz gada z pewnością to, co mu podszepnął Kaminke. Alfred Kaminke - ze swoim byczym karkiem, figurą zapaśnika i przesadnie eleganckim, skrojonych na miarę ubraniem - przypomina ciemnego typa z komiksów. I jest nim naprawdę. Nasz czcigodny prefekt policji. Zawadiaka starej daty, pnący do góry, aby znaleźć się u władzy. To on zrobił z nas pomocników szeryfa, gdyż jesteśmy mu potrzebni. Teraz, po zakończeniu części oficjalnej, podchodzi do nas. - Jak się macie, chłopcy - mówi. - Przypuszczam, że wiecie, komu zawdzięczacie to wszystko. Ale to dopiero początek. Możemy uczynić dla was o wiele więcej. Mówiąc "My", ma na myśli Partię Narodowo - Etyczną, prawicową frakcję istniejącego systemu partyjnego, która z wielkim hukiem usamodzielniła się przed laty i w miarę upływu czasu stała się zbiorowiskiem wszystkich zdezorientowanych - co w dzisiejszych czasach oznacza niemal każdego. Dzięki chwytliwym hasłom o bezpieczeństwie wewnętrznym, potrzebie radykalnych posunięć i przeciwstawianiu się infiltracji obcego kapitału, zerwaniu z pomocą zagraniczną, zmniejszeniu podatków i rozbudowie programu jądrowego zdobyli taką liczbę zwolenników, że mogli liczyć na pomyślny dla siebie wynik wyborów jesienią 1992 roku. Mówi się, że Kaminke zostanie wtedy ministrem spraw wewnętrznych. Ale przedtem musi się jeszcze rozprawić z kilkoma niewielkimi gniazdami oporu. - Panu potrzebna jest bojówka PNE - mówię bez ogródek. Niech wie, że my wiemy, co tu jest grane. - Powoli, powoli - uśmiecha się Kaminke. - Po co takie ostre słowa? Określmy to tak: to, czego potrzebujemy, to cwani chłopcy z trzeźwym spojrzeniem na świat, z inicjatywą, dużą siłą przebicia i - uśmiecha się jeszcze szerzej - zapałem. - Czy pan... czy my.... dojdziemy do władzy? - pyta Plastic Spastic. - Nie ma obawy, PS - oczy Kaminke zamieniają się w wąskie szparki. - Czas dojrzał dla nas. Ludzie mają już dosyć szoku związanego z zanieczyszczeniem środowiska naturalnego, kryzysów na półkuli północnej, energetycznych szantaży chciwych poganiaczy wielbłądów, recesji, tego całego bałaganu. Dziś pragną już tylko silnej ręki i przejrzystego, prostego punktu widzenia. To właśnie znajdą u nas. Może nie mamy jeszcze programu, jeżeli chodzi o kwestie natury zasadniczej, ale nie to jest najważniejsze. To, czego potrzebujemy przede wszystkim, to zdrowe emocje zamiast technokracji. - Brawo! - woła Siegfried z zachwytem. Widać po nim wyraźnie, że ma ochotę stanąć na baczność. Kaminke uśmiecha się do niego przyjaźnie, a potem staje się raptem oficjalny. - Powierzymy panu dobrą funkcję w organach bezpieczeństwa. Panu też, panie Sedelmaier. Godzilla sztywnieje. - A wy, panowie - zwraca się do Pierwszego, PS i do mnie - obejmiecie wkrótce w naszej organizacji partyjnej ważne funkcje. Początkowo w strukturach niższych, ale nie na długo. Macie panowie dokładnie tę mentalność, jaka jest nam potrzebna. Z pewnością zajdziecie wysoko. Patrzymy po sobie, wszyscy ubrani na szaro, i wiemy, że dopięliśmy swego. Dlatego, że byliśmy przystosowani do nowych czasów lepiej niż inni. Tak już jest, że w świecie, który schodzi coraz bardziej na psy, trzeba zważać przede wszystkim na to, aby zapewnić sobie jak najwięcej korzyści. Każdy dla siebie i każdy przeciw wszystkim. Jeszcze trochę i staniemy się ostatecznie języczkiem u wagi. A wtedy my będziemy kształtować przyszłość. Wspaniałą, szarą przyszłość. przekład : Mieczysław Dutkiewicz