Strona 1 David Morrell Fałszywa tożsamość Assumed Identity Przekład Marcin Wawrzyńczak Strona 2 Martinowi E. Wingate ‘owi (zm. 1986), „Skale”, dobremu przyjacielowi i nadzwyczajnemu nauczycielowi Strona 3 Prawda jak maska kłamstwo ukrywa, Nagość najlepszym przebraniem bywa. WILLIAM CONGREVE, The Double Dealer Bo czymże, w końcu, jest kłamstwo, jeśli nie prawdą w przebraniu? LORD BYRON, Don Juan Strona 4 PROLOG Meksyk, rok 1562 Niecałe czterdzieści lat po tym, jak hiszpańscy konkwistadorzy dotarli do Nowego Świata, systematyczna eksterminacja tubylców była poważnie zaawansowana. Ludobójstwo nie wymagało wielkich wysiłków, jako że choroby, do których Europejczycy zdążyli się już przyzwyczaić — takie jak ospa, odra, świnka czy grypa — nie występowały w ogóle w Nowym Świecie i w krótkim czasie uśmierciły większość pozbawionych odporności tubylców. Tych, którzy nie umarli (a ocalało zapewne nie więcej niż dziesięć procent pierwotnej populacji), ujarzmiono i wzięto do niewoli. Wsie niszczono, zapędzając mieszkańców do obozów pracy. Używano wszelkich sposobów, przede wszystkim tortur, aby zmusić tych, którzy przeżyli, do porzucenia odwiecznych obyczajów i przyjęcia kultury europejskich najeźdźców. Działający na półwyspie Jukatan, na południowo — wschodnim krańcu Meksyku, franciszkański misjonarz Diego de Landa był zaszokowany dowodami świadczącymi o tym, iż Majowie wyznają kult węża i składają ofiary z ludzi. Zdecydowany wykorzenić te barbarzyńskie, pogańskie praktyki Landa rozpoczął niszczenie świątyń, posągów, malowideł i wszelkich przedmiotów o znaczeniu religijnym — a robiąc to, nie tylko odebrał Majom symbole ich wiary, ale uniemożliwił także późniejszym historykom odczytanie hieroglifów opisujących dawny, miniony świat. W wiosce Mani Landa odkrył sekretną bibliotekę rękopisów Majów. Te jedyne w swoim rodzaju teksty — podobne do małych, cienkich harmonii i zwane kodeksami — „nie zawierały nic poza przesądami i diabelskim łgarstwem”, donosił franciszkanin swoim zwierzchnikom. „Spaliliśmy je wszystkie”. Spaliliśmy je wszystkie. Współczesny miłośnik starożytności z jękiem rozpaczy reaguje na obłudną, ciasną pewność siebie bijącą z tych słów. Wszyscy palacze książek, z ich pobielałymi wargami, przymrużonymi oczami i zaciśniętymi szczękami, podzielali tę absolutną wiarę Landy, że ma rację. Ale Landa się mylił. W kilku kwestiach. Kodeksy, oprócz tego co Landa nazywał kłamstwami, zawierały historyczne i filozoficzne prawdy. I nie wszystkie uległy zniszczeniu. Trzy z nich — wyniesione z ognia przez Hiszpanów i przemycone do Europy jako pamiątki — odnalazły się później w prywatnych kolekcjach, a ich unikatowa wartość nie budzi żadnych wątpliwości. Kodeksy te, znane jako Kodeks Drezdeński, Kodeks Tro–Cortesianus i Kodeks Persianus, są w posiadaniu bibliotek w Dreźnie, Madrycie i Paryżu. Czwarty — zwany Kodeksem Groliera i przechowywany w Mexico City — został przez jednego z ekspertów uznany za fałszerstwo i jest obecnie poddawany badaniom. Krążą jednak uporczywe pogłoski, że istnieje piąty kodeks, że jest autentyczny i zawiera więcej prawd niż wszystkie pozostałe. Współczesny obserwator zastanawia się, jak zareagowałby ojciec Landa, gdyby wezwano go z piekła i uczyniono świadkiem rzezi — jeśli nie tak ogromnej, to równie zaciekłej jak ta, wywołana przez niego w latach tysiąc pięćsetnych. Rzezi, której można by uniknąć, gdyby Landa nigdy nie zaczął swojego śledztwa. Strona 5 Mani, nazwa wioski, gdzie Landa znalazł i zniszczył kodeksy, oznacza w języku Majów „skończyło się”, lecz tak naprawdę nic nie było skończone. Strona 6 ROZDZIAŁ PIERWSZY 1 — Jak rozumiem, wszyscy chcecie dowiedzieć się czegoś na temat ofiar z ludzi — rzekł profesor, pozwalając sobie na lekko figlarny błysk w oczach i dając słuchaczom do zrozumienia, że studiowanie historii nie musi wcale oznaczać rezygnacji z poczucia humoru. Za każdym razem, gdy otwierał ten kurs — a robił to już od trzydziestu lat — zaczynał tą samą uwagą i zawsze uzyskiwał reakcję, której pragnął: rozlegał się ogólny śmiech, studenci spoglądali po sobie z aprobatą i rozsiadali się wygodniej. — Na temat dziewic, którym wycinano serca — ciągnął profesor — lub które strącano ze skał do głębokich studni — tego typu rzeczy. Zrobił lekceważący gest, jakby szczegóły składania ofiar z ludzi były mu tak dobrze znane, że temat go nudził. Jego oczy ponownie zalśniły figlarnie i studenci zaśmiali się głośniej. Nazywał się Stephen Mill. Liczył sobie pięćdziesiąt osiem lat. Był niski, szczupły, lecz barczysty. Nosił brązowy wełniany garnitur pachnący fajkowym dymem i binokle w drucianej oprawie. Włosy miał siwe, przerzedzone, i cienkie szpakowate wąsy. Lubiany i szanowany tak przez kolegów, jak i studentów, miał przed sobą jeszcze tylko siedemdziesiąt minut życia i jeśli mogło to być jakąkolwiek pociechą, przynajmniej do końca robił to, co lubił najbardziej: rozmawiał o swojej życiowej pasji. — W rzeczywistości Majowie nie interesowali się zbytnio składaniem ofiar z dziewic — ciągnął dalej. — Większość szkieletów, które znaleźliśmy w świętych studniach, czyli cenotach — możecie zacząć uczyć się już właściwych terminów — wskazuje na to, iż na ołtarzach bogów ginęli zazwyczaj mali chłopcy. Studenci zrobili zdegustowane miny. — Majowie wycinali oczywiście serca — powiedział profesor Mill. — Lecz była to jedna z najbardziej nudnych części rytuału. Kilkoro studentów zmarszczyło brwi i spytało się nawzajem bezgłośnie: „nudnych?” — Otóż Majowie chwytali wroga, rozbierali go do naga, malowali na niebiesko, prowadzili na szczyt piramidy i łamali mu kark, nie zabijając jednak, jeszcze nie; na razie chodziło o to, żeby popadł w odrętwienie. Potem wycinali mu serce i wtedy umierał, a główny kapłan podnosił je — bijące jeszcze — do góry. Serce i cieknącą z niego krew rozsmarowywano na twarzach bogów, których wizerunki wyryto w ścianach na szczycie świątyni. Niektórzy badacze twierdzili, że kapłan mógł także zjadać serce ofiary. Jedno wiemy na pewno: jej ciało zrzucano w dół po schodach piramidy. Potem inny kapłan zdzierał z ofiary skórę, narzucał na siebie i tańczył. Na koniec uczestnicy ceremonii rąbali trupa na kawałki i piekli go w ogniu. Studenci z trudem przełykali ślinę, jakby nagle dostali mdłości. — Do tych nudnych spraw dojdziemy jednak nieco później, w trakcie naszego kursu — powiedział profesor Mill, a studenci zaśmiali się ponownie, tym razem z ulgą. — Jak wiecie, jest to kurs interdyscyplinarny. — Wprawnie zmienił ton. Zniżając głos i odrzucając maskę showmana, stał się na powrót wykładowcą. — Niektórzy z was przyszli tu z historii sztuki. Inni są etnologami i archeologami. Będziemy badać hieroglify Majów i nauczymy sieje odczytywać, by na tej podstawie rekonstruować tę starą kulturę. Proszę spojrzeć na stronę siedemdziesiątą dziewiątą dzieła „Majowie: zagadka i ponowne odkrycie zaginionej cywilizacji” Charlesa Gallenkampa. Strona 7 Studenci wykonali polecenie, marszcząc brwi na widok zdumiewającego diagramu przypominającego pal totemowy z dwiema schodzącymi w dół kolumnami zniekształconych, wykrzywionych twarzy w otoczeniu linii, kropek i zawijasów. Ktoś jęknął głośno. — Tak, zdaję sobie sprawę, że wyzwanie jest poważne — rzekł profesor Mill. — Wmawiacie sobie, że nigdy nie potraficie odczytać tej plątaniny pozornie bezsensownych symboli. Zapewniam was jednak, że będziecie w stanie odczytać te i wiele innych. Nauczycie się dopasowywać dźwięki do poszczególnych znaków i odczytanie ich okaże się równie proste jak w przypadku normalnych zdań. — Przerwał na moment dla lepszego efektu i wyprostował się. — Nauczycie się starożytnego języka Majów. — Potrząsnął głową ze zdumieniem i zachwytem. — Rozumiecie teraz, o czym mówiłem. Historie dotyczące ofiar z ludzi są nudne. To — wskazał na hieroglify w książce Gallenkampa — to jest prawdziwie ekscytujące. — Spojrzał uważnie na każdego ze swoich dwudziestu studentów. — A ponieważ musimy od czegoś zacząć, zacznijmy tak, jak robią to dzieci — od kresek i kropek. Zauważcie, że wiele z kolumn hieroglifów — oznaczających, nawiasem mówiąc, daty — wygląda w ten sposób. — Chwyciwszy kawałek kredy, profesor Mill pośpiesznie nakreślił znaki na tablicy. — Każda kropka ma wartość jeden. Linia — lub to, co nazywamy słupkiem — oznacza pięć. Pierwsza grupa, którą narysowałem, równa się więc cztery, druga osiem, trzecia dwanaście, a czwarta… Cóż to, dlaczego ja miałbym mówić przez cały czas? — Profesor przeciągnął palcem po liście studentów. — Panie Hogan, proszę powiedzieć mi, jaką wartość ma… — Szesnaście? — odparł niepewny męski głos. — Doskonale, panie Hogan. Widzicie, jakie to proste? Już zaczynacie rozumieć symbole Majów. Jeśli połączycie ze sobą wartości tych hieroglifów, data, którą oznaczają, wyda się wam bezsensowna. To dlatego, że Majowie używali innego kalendarza niż my. Choć równie dokładny jak nasz, był także dużo bardziej skomplikowany. Toteż, aby uczynić pierwszy krok w stronę poznania cywilizacji Majów, musimy zrozumieć ich koncepcję czasu. Na następne zajęcia proszę przeczytać pierwszy i drugi rozdział dzieła „Las królów: nieopowiedziana historia starożytnych Majów” Lindy Schele i Davida Friedela. Teraz pokrótce opowiem, o czym będziecie czytać. I profesor Mill z nie skrywaną satysfakcją kontynuował swój wykład. Mając mniej niż dwadzieścia minut do końca życia, rozkoszował się każdą sekundą. Zajęcia zakończył dowcipem, który przytaczał zawsze na tym etapie kursu. Wywoławszy kolejny, zaplanowany wybuch śmiechu, odpowiedział na kilka pytań szczególnie zainteresowanych słuchaczy, po czym spakował książki, notatki, konspekt wykładu i listę studentów do teczki. Do biura miał pięć minut spacerem. Szedł oddychając głęboko, z zadowoleniem. Był jasny, pogodny, przyjemny dzień. W gruncie rzeczy czuł się wspaniale (niecałe piętnaście minut do końca), a jego satysfakcję z udanego wykładu powiększało jeszcze oczekiwanie na następną przygodę, na spotkanie z gościem, którego się spodziewał. Biuro znajdowało się w szarobrązowym murowanym budynku, ale nawet jego ponure ściany nie osłabiły dobrego samopoczucia i entuzjazmu profesora Milla. Pełen energii, minął studentów przy windzie i wbiegł po schodach na drugie piętro, do słabo oświetlonego korytarza, gdzie mieścił się jego gabinet. Wszedł do środka (dziesięć minut do końca) i położył teczkę na biurku, lecz gdy odwrócił się, żeby zejść do stołówki wydziałowej, znieruchomiał i uśmiechnął się, ujrzawszy, że jego gość stoi w drzwiach. — Szedłem właśnie po kawę — rzekł. — Ma pan może ochotę? — Dziękuję, nie. — Gość skinął głową na powitanie i wszedł do środka. — Przez cały czas dokucza mi zgaga. Chyba nabawiłem się wrzodu. Gość był dobrze wyglądającym mężczyzną w wieku trzydziestu kilku lat. Jego gładko uczesane włosy, szyta na miarę biała koszula, jedwabny krawat w prążki, robiony na zamówienie Strona 8 dwurzędowy garnitur i buty z cielęcej skóry na cienkich podeszwach potwierdzały, że zajmuje dobrze płatne stanowisko w wielkiej korporacji. — Wrzody wywołuje stres. Niech pan lepiej zwolni. — Profesor Mill uścisnął mu dłoń. — Stres i pośpiech są częścią mojej pracy. Gdybym zaczął martwić się o zdrowie, wylądowałbym na bruku. — Gość usiadł. — Potrzebuje pan urlopu. — Niedługo. Obiecują mi, że już niedługo. — A więc, co pan dla mnie ma? — spytał profesor Mill. — Nową porcję hieroglifów do przetłumaczenia. — Ile? Gość wzruszył ramionami. — Pięć stron. — Zmarszczył brwi, gdy grupa studentów przeszła korytarzem. — Wolałbym, żeby ta sprawa pozostała między nami. — Oczywiście. — Profesor Mill wstał, zamknął drzwi i podszedł z powrotem do biurka. — Strony Majów czy współczesne? Gość spojrzał na niego ze zdziwieniem, a potem zrozumiał. — Ach tak, stale zapominam, że strony Majów są większe. Nie, współczesne. Zdjęcia formatu piętnaście na dwadzieścia. Zakładam, że honorarium, które ustaliliśmy ostatnim razem, jest nadal do przyjęcia. — Pięćdziesiąt tysięcy dolarów? Tak. Pod warunkiem że nikt nie będzie mnie popędzał — odparł profesor. — Oczywiście, że nie. Ma pan na to miesiąc, tak jak poprzednio. Sposób płatności ten sam — połowa teraz, połowa po zakończeniu. Warunki również bez zmian. Nie wolno panu kopiować zdjęć. Nie wolno zdradzić komukolwiek, czym się pan zajmuje, ani rozmawiać z kimkolwiek na temat tłumaczenia. — Proszę się nie martwić. Nie robiłem tego i nie zrobię — odparł profesor Mill — zresztą nie ma tam nic na tyle ciekawego, by mogło zainteresować kogokolwiek poza mną, panem i pana pracodawcą. Ale to nieważne. Płacicie mi tak dobrze, że byłbym głupcem łamiąc warunki kontraktu i narażając na szwank nasze wzajemne stosunki. W przyszłym semestrze biorę roczny urlop, a pieniądze od was pozwolą mi poświęcić cały ten czas na badanie Hieroglificznych Schodów w ruinach Majów, w Copas, w Hondurasie. — Za gorąco tam dla mnie — powiedział gość. — Kiedy jestem w ruinach, zapominam o pogodzie — odparł profesor Mill. — Czy mogę zobaczyć zdjęcia? — Ależ oczywiście. — Gość sięgnął do aktówki z krokodylej skóry i wyciągnął dużą papierową kopertę. Mając przed sobą niecałą minutę życia, profesor Mill wziął kopertę, otworzył ją i wyjął pięć zdjęć, przedstawiających liczne rzędy hieroglifów. Przesunął książki na jedną stronę biurka i oparł o nie zdjęcia, tak że hieroglify znalazły się w położeniu pionowym. — Wszystkie są częścią tego samego tekstu? — Nie mam pojęcia — rzekł gość. — Kazano mi tylko dostarczyć je panu. — Wygląda na to, że są. — Profesor Mill sięgnął po szkło powiększające i pochylił się nad zdjęciami, badając poszczególne hieroglify. Na czoło wystąpił mu pot. Potrząsnął głową. — Nie powinienem był wbiegać po tych schodach. — Słucham? — spytał gość. — Nic, nic. Tak tylko mówię do siebie. Czy nie jest tu zbyt gorąco? — Odrobinę. Strona 9 Mill zdjął marynarkę i ponownie zajął się badaniem hieroglifów. (Piętnaście sekund.) — Cóż, proszę mi je zostawić, a ja… — Tak? — Ja… — Słucham? — spytał gość. — Nie czuję się zbyt dobrze. Moje dłonie… — Co z nimi? — Zdrętwiały — rzekł profesor. — Moja… — Co? — Twarz. Gorąca. Profesor Mill nabrał gwałtownie powietrza, przycisnął rękę do piersi, zesztywniał i osunął się, opadając do tyłu w swoim skrzypiącym, obrotowym krześle. Głowę miał zwieszoną, usta otwarte… po chwili zadrżał i przestał się poruszać. Kiedy gość wstał, gabinet jakby zmalał. — Profesorze Mill? — Mężczyzna dotknął przegubu, a potem szyi profesora w poszukiwaniu tętna. — Profesorze Mill? Wyjął gumowe rękawiczki z aktówki, założył je, a potem prawą ręką zebrał zdjęcia i wsunął do papierowej koperty, którą trzymał w lewej ręce. Następnie ostrożnie zdjął rękawiczki uważając, by nie dotknąć miejsc, które miały styczność ze zdjęciami, i wrzucił je do następnej koperty. Oba pakiety zniknęły w teczce. Kiedy otworzył drzwi, żaden ze studentów ani wykładowców przechodzących korytarzem nie zwrócił na niego większej uwagi. Amator odszedłby licząc, że nie zostanie rozpoznany, ale gość wiedział, że w atmosferze podekscytowania ktoś mógłby przypomnieć sobie eleganckiego mężczyznę wchodzącego lub wychodzącego z gabinetu Milla. W takiej sytuacji bezpieczniej było samemu ujawnić to, czego i tak nie dałoby się ukryć. Pośpieszył więc do pokoju sekretarki, wszedł gwałtownie i zawołał: — Proszę zadzwonić po pogotowie! Profesor Mill… Właśnie składałem mu wizytę… Miał chyba atak serca. 2 Gwatemala Pomimo trzydziestosześciogodzinnej podróży i swoich sześćdziesięciu czterech lat, Nikołaj Piotrowicz Bartieniew kipiał energią. On i jego żona wylecieli z Leningradu — przepraszam, z Sankt Petersburga, przypomniał sobie. Teraz kiedy komunizm upadł, porzucili już Lenina — i przez Frankfurt i Dallas dotarli tutaj, na zaproszenie nowego rządu Gwatemali. Oczywiście, gdyby nie koniec zimnej wojny, ta podróż byłaby nie do pomyślenia. Gwatemala dopiero niedawno, po czterdziestu latach, nawiązała ponownie stosunki dyplomatyczne z Rosją i oto rosyjski paszport, dotąd nieosiągalny, został mu wydany w zdumiewająco szybkim tempie. Przez większą część swego życia Bartieniew miał jedno zżerające go pragnienie — pojechać do Gwatemali. Nie dlatego, że chciał opuścić Rosję, lecz dlatego, że Gwatemala była jego obsesją. Niestety uparcie, raz za razem, odmawiano mu pozwolenia — i nagle wystarczyło wypełnić kilka kwestionariuszy, aby parę dni później odebrać niezbędne dokumenty podróży. Bał się, że cała sprawa okaże się okrutnym żartem i nie zostanie wpuszczony do Gwatemali, lecz odesłany z powrotem do Rosji. Zegarek wskazywał ósmą piętnaście, wieczorem. Strona 10 Odrzutowiec — boeing 727 linii American Airlines — American! Jeszcze nie tak dawno podróżowanie czymkolwiek o nazwie „American” byłoby dla rosyjskiego obywatela absolutnie wykluczone — przebijał się przez chmury i mijając pasmo gór, zniżał ku miastu rozłożonemu w dolinie. Zachodzące słońce wypełniało ją szkarłatnym blaskiem. Lśniły światła miasta Gwatemala. Oczarowany Bartieniew wyglądał przez oko, a serce biło mu z dziecięcym entuzjazmem. Siedząca obok żona ścisnęła go za rękę. Odwrócił się, żeby spojrzeć na jej wciąż piękną, choć pokrytą zmarszczkami twarz. Nie musiała nic mówić — wyczuwał, jak bardzo jest szczęśliwa, wiedząc, że niedługo spełnią się jego marzenia. W chwili gdy jako osiemnastoletni chłopak po raz pierwszy zobaczył zdjęcia ruin budowli Majów w Tikal w Gwatemali, doznał dziwnego uczucia jedności z tym niemal wymarłym ludem. Miał wrażenie, jakby tam kiedyś był, należał do plemienia i uczestniczył w wysiłku wznoszenia wielkich piramid i świątyń. A hieroglifami był wprost zafascynowany. Dziś, po upływie tylu lat, był jednym z pięciu najwybitniejszych znawców piktogramów na świecie. A może nawet najwybitniejszym, jeśli wierzyć jego żonie. A przecież nigdy nie postawił stopy w starożytnych ruinach, nigdy nie wspiął się na piramidę i nie patrzył z bliska w charakterystyczne oblicza Majów — z ich haczykowatymi nosami, wysoko osadzonymi kośćmi policzkowymi i wygiętymi brwiami. I teraz wreszcie — nie dzisiaj oczywiście, lecz z pewnością jutro, a najpóźniej pojutrze — miał wsiąść do następnego samolotu, tym razem na prymitywnym pasie startowym i dokończyć trudną podróż przez dżunglę do miejsca, które stanowiło obsesję jego życia i centrum jego świata, do ruin w Tikal. I do hieroglifów. Serce zabiło mu mocniej, gdy samolot dotknął ziemi. Słońce chowało się już za górami. Mrok gęstniał, rozcinany tylko blaskiem świateł na płycie lotniska. Zdenerwowany z podniecenia, Bartieniew odpiął pas, chwycił teczkę i ruszył za żoną i innymi pasażerami w kierunku wyjścia. Denerwujący moment, zanim otwarto drzwi samolotu, zdawał się przeciągać w nieskończoność. Bartieniew przepchnął się do przodu i ujrzał ciemne zarysy budynków. Schodząc na pas startowy, nabrał w płuca suchego, górskiego powietrza i poczuł, jak jego ciało tężeje z podniecenia. Jednak gdy znalazł się w hali przylotów i zobaczył kilku umundurowanych oficjeli czekających na niego, wiedział od razu, że coś jest nie tak. Ich twarze były posępne, zamyślone i spięte. Pomyślał, że jego obawy sprawdziły się, i nie otrzyma pozwolenia na wjazd do Gwatemali. Nerwowy mężczyzna o wąskich wargach, ubrany w ciemny garnitur, podszedł do nich pośpiesznie i zapytał: — Profesor Bartieniew? — Tak. Rozmawiali po hiszpańsku. Zainteresowanie Gwatemalą i ruinami Majów w całej Ameryce Środkowej skłoniło Bartieniewa do nauczenia się miejscowego języka, gdyż większość prac badawczych na temat hieroglifów ukazywała się po hiszpańsku. — Nazywam się Hektor Gonzales. Z Narodowego Muzeum Archeologicznego. — Tak, dostałem pana listy. Gdy ściskali sobie dłonie, Bartieniew spostrzegł, że Gonzales kieruje go w stronę grupy urzędników. — To moja żona Elena. — Bardzo miło mi panią poznać, pani Bartieniew. Jeśli można, proszę tymi drzwiami… Nagle Bartieniew zauważył surowe twarze żołnierzy trzymających karabiny maszynowe. Drgnął, przypominając sobie Leningrad w najgorszych latach zimnej wojny. — Czy coś jest nie w porządku? Coś, o czym mi pan nie powiedział, a co powinienem wiedzieć? Strona 11 — Nic — odpowiedział Gonzales pośpiesznie. — Tylko mamy problem z waszymi kwaterami. Drobne przeoczenie w harmonogramie. Nic poważnego. Chodźmy tędy. Przez te drzwi i dalej korytarzem. Szybko, bo się spóźnimy. — Spóźnimy? — Bartieniew potrząsnął głową, gdy prowadzono ich pośpiesznie. — Spóźnimy na co? A nasze bagaże? Co z naszymi…? — Zajęliśmy się nimi. Zostaną dostarczone do hotelu. Nie musicie przechodzić przez kontrolę paszportową ani cło. Minęli jeszcze jedne drzwi i wyszli w noc, na parking, gdzie pomiędzy dwoma dżipami pełnymi uzbrojonych żołnierzy czekała czarna limuzyna. — Proszę natychmiast wyjaśnić mi, o co chodzi — rzekł Bartieniew. — W swoich listach obiecywał mi pan gościnne przyjęcie. Tymczasem czuję się jak więzień. — Profesorze Bartieniew, musi pan zrozumieć, że Gwatemala to trudny kraj. Sytuacja polityczna jest napięta. Ci żołnierze są tutaj dla waszej ochrony. — Dlaczego miałbym potrzebować. — Proszę wsiąść do samochodu, porozmawiamy o tym. Gdy jeden z żołnierzy zamknął drzwi limuzyny, Bartieniew ponownie zapytał niecierpliwie: — Dlaczego miałbym potrzebować ochrony? Strzeżony przez dwa dżipy samochód szarpnął i ruszył ostro do przodu. — Tak jak panu mówiłem, z powodów politycznych. Przez wiele lat w Gwatemali rządzili prawicowi ekstremiści. — Gonzales zerknął niespokojnie na dwóch urzędników, jakby podejrzewał, że nie aprobują jego słownictwa. — Ostatnio jednak do władzy doszły siły umiarkowane, a nowy rząd zainicjował ponowne nawiązanie stosunków dyplomatycznych między naszymi krajami. Dlatego pana tu zaproszono. Wizyta rosyjskiego uczonego stanowi najlepszy dowód pokojowych intencji gwatemalskich władz, a jako nie zaangażowany w politykę naukowiec, którego badania mają związek z gwatemalską historią, był pan idealnym kandydatem. — Sposób, w jaki pan mówi… — Bartieniew się zawahał. — Mam wrażenie, że wcale nie pracuje pan dla Narodowego Muzeum Archeologicznego, lecz dla rządu. Jak nazywała się dynastia, która rządziła Tikalem? Gonzales nie odpowiedział. — A w którym wieku Tikal osiągnął szczyt swojej potęgi? Milczenie. Bartieniew zaśmiał się. — Grozi panu niebezpieczeństwo — rzekł Gonzales. — Co? — Prawicowi ekstremiści gwałtownie protestowali przeciwko pańskiej wizycie — wyjaśnił Gonzales z napięciem. — Uważają oni, że pomimo upadku komunizmu w Rosji jest ona źródłem zarazy, która w końcu zamieni Gwatemalę w państwo marksistowskie. Poprzedni rząd używał szwadronów śmierci, żeby zmusić ludzi do posłuchu. Te szwadrony nadal istnieją. Pana życiu grozi niebezpieczeństwo. Bartieniew patrzył przed siebie, czując, jak ogarnia go rozpacz. Żona zapytała go, o czym rozmawiają. Zadowolony, że nie rozumie hiszpańskiego, wyjaśnił jej, że ktoś zapomniał zarezerwować dla nich pokój w hotelu, więc zakłopotany gospodarz tłumaczy się z tego niedopatrzenia i że sprawa jest właśnie załatwiana. Spojrzał groźnie na Gonzalesa. — Co mi pan chce powiedzieć? Że muszę wyjechać? Odmawiam. Och, oczywiście odeślę żonę w bezpieczne miejsce, lecz nie po to przebyłem taki kawał drogi, żeby wyjeżdżać, zanim spełni się Strona 12 moje marzenie. Jestem już stary. Taka okazja pewnie nigdy więcej się nie powtórzy. I tak blisko celu. Muszę dotrzeć do końca. — Nikt nie każe panu wyjeżdżać — rzekł Gonzales. — To miałoby równie opłakane skutki jak wtedy, gdyby ktoś pana zabił. Bartieniew poczuł, że krew odpływa mu z twarzy. — Musimy jednak być niezwykle ostrożni — ciągnął Gonzales. — Przezorni. Prosimy, żeby nie pokazywał się pan na mieście. Pański hotel będzie strzeżony. Przewieziemy pana do Tikal tak szybko jak to możliwe. Ale musi pan obiecać, że za dzień, najwyżej dwa, udając chorobę — wróci pan do domu. — Dzień? — Bartieniew miał trudności z oddychaniem. — Najwyżej dwa? Tak mało czasu, po tylu latach czekania…? — Profesorze Bartieniew, musimy liczyć się z politycznymi realiami. Polityka, pomyślał profesor i miał ochotę zakląć. Ponieważ jednak podobnie jak Gonzales był przyzwyczajony do życia w totalitarnym kraju, analizował problem z desperacką szybkością. Znajdował się poza granicami Rosji i mógł jechać, gdzie chciał — to się tylko liczyło. W końcu ruiny Majów były w różnych miejscach. Palenąue w Meksyku, na przykład. Zawsze podobały mu się zdjęcia stamtąd. Oczywiście, to nie to samo co Tikal. Ze względów emocjonalnych i naukowych nie miało takiego znaczenia, lecz znajdowało się blisko. Mógł pojechać tam z żoną. Czuliby się bezpieczni. I nawet gdyby gwatemalski rząd odmówił pokrycia kosztów podróży, nie stanowiło to problemu — gdyż Bartieniew miał ukryte źródło dochodów, o którym nie powiedział nawet żonie. Zachowanie tajemnicy było bowiem częścią umowy, jaką zawarł pewnego dnia z jasnowłosym, elegancko ubranym Amerykaninem, który pojawił się w jego gabinecie na uniwersytecie w Sankt Petersburgu. Amerykanin pokazał mu kilka fotografii tekstów Majów. Spytał doskonałym rosyjskim, jaką sumą zadowoliłby się profesor za przetłumaczenie hieroglifów i zachowanie całej sprawy w tajemnicy. „Jeśli hieroglify są interesujące, nie wezmę nic”, odparł Bartieniew, mile połechtany faktem, że gość tak dobrze opanował jego ojczysty język. Amerykanin jednak nalegał na zapłatę. W rzeczy samej był niezwykle szczodry: oferował pięćdziesiąt tysięcy dolarów. „Żeby zapewnić sobie pańskie milczenie”, wyjaśnił. Dając Bartieniewowi ekwiwalent dziesięciu tysięcy dolarów w rosyjskiej walucie, zapewnił, że reszta zostanie umieszczona na rachunku w szwajcarskim banku. Może pewnego dnia profesor wyjedzie z Rosji, a wtedy pieniądze będzie można łatwo podjąć. Jeśli nie, mógł zorganizować przewóz odpowiednich sum do Petersburga, w niewielkich częściach, żeby władze nie zaczęły dociekać ich źródła. Po tej wizycie Amerykanin przyjeżdżał jeszcze dwa razy, dostarczając nowe teksty i zawsze to samo honorarium. Do tej chwili pieniądze miały dla Bartieniewa mniejsze znaczenie niż fascynujący przekaz (niczym tajemniczy szyfr), który zawierały starożytne teksty. Teraz stały się bardzo ważne i rozgoryczony Bartieniew postanowił wykorzystać je w pełni. — Tak — powiedział Gonzalesowi. — Realia polityczne. Wyjadę, kiedy zechcecie. Zgodnie z waszymi planami. Gonzales odprężył się, jednak tylko na chwilę. Limuzyna dotarła do hotelu ze szkła i stali, którego styl w niczym nie przypominał architektury hiszpańskiej. Żołnierze pośpiesznie odprowadzili profesora i jego żonę do windy i zawieźli na dwunaste piętro. Ich opiekun pojechał z nimi, podczas gdy jeden z urzędników rozmawiał z recepcjonistą na dole. Gdy Gonzales otworzył drzwi, włączył światło i wprowadził gości do pokoju, zadzwonił telefon. Były tam dwa aparaty, jeden na stoliku obok sofy, drugi przy barku. Gonzales zamknął drzwi. Telefony nie przestawały dzwonić. Gdy Bartieniew ruszył w stronę sofy, Gonzales powstrzymał go: Strona 13 — Nie, proszę pozwolić mi odebrać. — Wybrał bliższy aparat, ten przy barze. — Halo? — Włączył lampę. — Dlaczego chce pan z nim rozmawiać? — Spojrzał na Bartieniewa. — Chwileczkę. — Przykrył słuchawkę dłonią. — To człowiek, który twierdzi, że jest dziennikarzem. Być może rozsądnie byłoby udzielić wywiadu. Wie pan, dobre stosunki z prasą. Posłucham przez ten telefon, kiedy pan będzie rozmawiał. Bartieniew podszedł do aparatu stojącego na stoliku obok sofy. — Halo? — rzekł. Cień jego sylwetki padł na okno. — Idź do diabła, przeklęty Rusku. Gdy szyba rozprysnęła się do wewnątrz, żona Bartieniewa krzyknęła. Profesor nie wydał żadnego dźwięku. Pocisk trafił go w czaszkę zabijając na miejscu. Na sypiące się szkło trysnęła krew. 3 Houston, Teksas Trwał drugi dzień misji promu kosmicznego „Atlantis”. Nie było żadnych problemów, wszystkie systemy jak dotąd działały bez zakłóceń — i Albert Delaney zaczął się nudzić. Chciał, żeby coś się stało i przerwało tę męczącą bezczynność. Nie pragnął niczego „sensacyjnego”, gdyż to słowo nierozerwalnie wiązało się z kryzysem, a NASA nie mogła sobie pozwolić na kolejne awarie i krytykę prasy. Powtórka katastrofy „Challengera” była zwyczajnie nie do pomyślenia. Jeszcze jedna taka afera i NASA prawdopodobnie wypadłaby z biznesu. To z kolei oznaczało, że Albert Delaney znalazłby się na bruku, a Albert Delaney wolał nudzić się codziennie, niż być bezrobotnym. A jednak gdyby na początku jego pracy w NASA ktoś powiedział mu, jak szybko entuzjazm i nadzieja na wspaniałą karierę zastąpione zostaną przez nudę, Albert nie uwierzyłby. Problem polegał na tym, że NASA tak często sprawdzała szczegóły zbliżającej się misji — testując raz i drugi, analizując każdy wariant, próbując przewidzieć wszystkie ewentualności — że kiedy wreszcie realizowano program, nikogo już to nie emocjonowało. Nie, Albert Delaney nie pragnął żadnych sensacji, lecz z całą pewnością nie pogniewałby się na jakąś przyjemną niespodziankę. Jako mężczyzna średniego wzrostu i średniej budowy ciała, o przeciętnej twarzy, i w wieku, kiedy nie będąc już młody, jeszcze nie zaczął się starzeć, zauważał u siebie coraz częściej poczucie braku satysfakcji i jakiegoś niespełnienia. Jego życie było zwyczajne. Monotonne. Co prawda nie osiągnął jeszcze tej fazy, kiedy rodzi się pokusa okłamywania żony, jednak bał się, że to, co Thoreau nazwał „cichą desperacją”, popchnie go do zrobienia jakiegoś głupstwa, spowoduje wiele zamieszania i zniszczy jego małżeństwo. Obawiał się po prostu, że zawiedzie go poczucie zdrowego rozsądku, jeśli nie znajdzie czegoś, co go zainteresuje, jakiegoś życiowego celu. Część problemu, zdecydował Delaney, stanowiło to, że jego biuro mieściło się na peryferiach siedziby NASA. Oddalony od centrum dowodzenia misją, nie miał tego poczucia wykonania zadania i nie doświadczał nerwowej energii, która, jak sądził, tam panowała. Poza tym nawet on musiał przyznać, że bycie ekspertem od kartografii, geografii i meteorologii (mapy, ziemia i pogoda, jak wyjaśniał to czasem zniecierpliwiony) wydawało się nieznośnie nudne w porównaniu z badaniem kosmosu. Albert Delaney nie miał szans badania zdjęć nowo odkrytych pierścieni wokół Saturna, księżyców Jowisza lub czynnych wulkanów na Wenus. Nie, on zawsze dostawał do przeanalizowania fotografie powierzchni Ziemi, terenów, które oglądał już dziesiątki razy. Poza tym wyniki badań, które prowadził, znał już na pamięć. Czy zdjęcia z kosmosu nie pokazywały, że niepokojąca mgiełka wokół Ziemi staje się coraz gęstsza? Czy obrazy z wielkich Strona 14 wysokości nie ujawniały, że południowoamerykańska dżungla kurczy się coraz bardziej w wyniku karczowania? Czy oceany nie osiągnęły takiego poziomu zanieczyszczeń, że dało się to dostrzec z odległości pięciuset kilometrów? Tak. Tak. Tak. Nie musiałeś być naukowcem od rakiet, żeby dojść do tych wniosków, lecz NASA potrzebowała coraz więcej danych. Żądała szczegółów i chociaż zdjęcia, które badał Delaney, trafiały w końcu do innych agencji rządowych, on musiał dokonać wstępnych badań, aby w razie odkrycia czegoś niezwykłego NASA mogła zebrać laury. Podczas obecnej misji prom kosmiczny miał wypuścić nad Morzem Karaibskim satelitę meteorologicznego i wykonać inne związane z obserwacją pogody badania i eksperymenty. Przesyłał również zdjęcia. Fotografia, na którą patrzył teraz Delaney, ukazywała część meksykańskiego półwyspu Jukatan. Od kilku lat rdza atakowała drzewa palmowe w tym rejonie i miał stwierdzić, jak daleko się rozprzestrzeniła. Było to proste, gdyż chore, ogołocone drzewa tworzyły na zdjęciu wyraźne ciemne plamy. Teoria głosiła, że straty wśród roślinności spowodowane przez rdzę doprowadzą do zachwiania równowagi tlenu i dwutlenku węgla nad obszarem Jukatanu i tak jak w przypadku wycinania brazylijskiej dżungli drastycznie wpłyną na stan pogody. Mierząc teren zaatakowany przez rdzę i analizując uzyskane informacje, w połączeniu z danymi na temat temperatury i wiatru na Karaibach, można było przewidzieć powstawanie tropikalnych burz i huraganów. Rdza zajmowała obecnie teren o wiele większy niż na zdjęciach sprzed roku. Delaney nałożył przezroczystą mapę na fotografię, dopasowując cechy topograficzne, wykonał pomiary i zabrał się do następnego zdjęcia. Być może chodziło o przerwanie nudy. Być może o potrzebę silnych wrażeń. W każdym razie stwierdził, że bada odbitki o wiele uważniej niż zwykle, zwracając uwagę na szczegóły nie mające związku z występowaniem rdzy. Nagle coś go zaniepokoiło, jakiś podświadomie zarejestrowany detal, wrażenie, że nie wszystko się zgadza. Odłożył zdjęcie, którym się zajmował, i sięgnął po poprzednie. Tak, pomyślał. Tutaj. Natychmiast poczuł stymulujący napływ adrenaliny, ciepło w żołądku. Ten mały obszar w lewym dolnym rogu zdjęcia. Te cienie pomiędzy ogołoconymi palmami. Skąd one się tam wzięły? Cienie tworzyły niemal idealne trójkąty i kwadraty. Jednak trójkąty i kwadraty nie istnieją w naturze. Co więcej, tylko duże, bardzo wysokie obiekty mogą rzucać takie cienie. Na przykład wzgórza. Ale wówczas cienie nie byłyby takie regularne. A poza tym na terenie północnych nizin Jukatanu nie znajdowały się żadne wzgórza. W dodatku tajemnicze cienie zajmowały stosunkowo duży obszar. Delaney obliczył szybko. Trzydzieści kilometrów kwadratowych? Pośrodku zupełnie płaskiej części jukatańskiej dżungli? O co tu, u diabła, mogło chodzić? 4 „Na zakończenie naszej relacji jeszcze jedna informacja. Powiększone przez komputer zdjęcia z promu kosmicznego «Atlantis» wykazały istnienie czegoś, co wydaje się dużym obszarem nieznanych budowli Majów w odległej części meksykańskiego półwyspu Jukatan. Dżungla jest na tym terenie tak gęsta i niedostępna, że nawet pobieżna ocena ruin może potrwać wiele miesięcy, lecz według rzecznika meksykańskiego rządu sama ich wielkość sugeruje, iż mogą przyćmić piramidy, pałace i świątynie legendarnego Chichen Itza. Parafrazując słowa F. Scotta Fitzgeralda: ruszamy do przodu, — w przeszłość. Dan Rather, CBS News, do widzenia państwu”. Strona 15 5 Wyspy Dziewicze Gość zauważył, że kilka nowych dzieł sztuki starożytnych Majów — figurek, ceramiki i masek — zostało dodanych do kolekcji. Wszystkie były autentyczne, drogie i zakupiono je nielegalnie. — Kobieta zniknęła. — Co? — Stary mężczyzna podłączający rurkę do igły w swoim ramieniu gwałtownie podniósł głowę. — Zniknęła? Zapewniałeś mnie, że to niemożliwe. — Tak myślałem — odparł jasnowłosy mężczyzna. Mówił spokojnie. — Płacono jej tak dobrze i zapewniono tak luksusowe warunki, że nie sądziłem, iż będzie chciała wyjechać. Stary mężczyzna rzucił mu groźne spojrzenie, jego chude ciało było napięte ze złości. Leżał rozciągnięty na skórzanym fotelu w głównej kabinie siedemdziesięciometrowej długości jachtu — otoczony wytworami sztuki Majów, które stanowiły przedmiot jego obecnej pasji. Miał przenikliwe spojrzenie, wyostrzone przez okulary, zachmurzoną twarz, gęste siwe włosy. Chociaż był drobny i niewysoki, wydawało się, że dominuje nad wszystkim. — Ludzka natura. Do diabła, zawsze miałeś z tym problem. Jesteś doskonały w dziedzinie taktyki, lecz skalę uczuć masz tak ograniczoną, że nie rozumiesz… — Była samotna — odparł mężczyzna o przyjemnej twarzy. — Moi ludzie obserwowali ją na wypadek, gdyby wymyśliła coś głupiego. Pokojówka, lokaj, szofer, odźwierny w luksusowym budynku na Manhattanie — wszyscy pracowali dla mnie. Wyjścia z budynku były pod stałą obserwacją. W tych rzadkich przypadkach, kiedy mogła wychodzić, moi ludzie ją śledzili. — Mimo to uciekła — warknął starzec z sarkazmem, a nozdrza zadrżały mu gniewnie. Białe włosy mężczyzny kontrastowały z cynowym odcieniem skóry, a ta z kolei podkreślała szarość jego ubrania. Lewy rękaw koszuli był podwinięty z powodu rurki tkwiącej w ramieniu. — To twoja wina. — Wycelował w rozmówcę kościsty palec. — Od tej kobiety wszystko zależy. Jak to się stało, na Boga! Mężczyzna wykonał gest pełen frustracji. — Nie mam pojęcia. Moi ludzie też nic nie wiedzą. Uciekła wczoraj. Pomiędzy drugą w nocy, kiedy pokojówka widziała ją po raz ostatni, a południem, gdy postanowiła sprawdzić, co się dzieje, kobiecie udało się wydostać z apartamentu i budynku. Nie wiemy jak. Postanowiłem złożyć panu raport osobiście, zamiast używać telefonu. Złapałem pierwszy samolot. — Wskazał na okna kabiny i inne jachty stojące w otoczonej hotelami, zalanej słońcem przystani St Thomas. Starzec zmrużył oczy. — Gotowość przyznania się do winy. Szanuję to. Socjopaci rzadko mają charakter. Czy ona ma dostęp do swojego konta bankowego? — Nie. Ponieważ wszystko jej dostarczano, nie musiała wydawać pieniędzy. Dlatego nie zdawała sobie sprawy, że rachunki bankowe, potwierdzające wpływanie jej honorariów, pochodzą z konta, które wymaga mojej kontrasygnaty. Pieniądze są dla niej nieosiągalne. — Biżuteria? — Zabrała wszystko. Sam diamentowy naszyjnik wart jest czterysta tysięcy dolarów. W teorii. Kamienie nie są prawdziwe. Poza tym tylko niektóre firmy w Nowym Jorku miałyby środki, żeby je kupić. Ponieważ ona nie wie, że są sztuczne, pójdzie tam. Wszystkie te miejsca są pod obserwacją. Stary mężczyzna zamyślił się. — Zakładając, że zdobędzie pieniądze — a podejrzewam, że zdobędzie, zważywszy jaką pomysłowość wykazała uciekając — dokąd może pójść? Co może zrobić? Strona 16 — Byłoby głupotą z jej strony, gdyby wróciła na stare ścieżki. Musi przyjąć, że obserwujemy krewnych, przyjaciół, jej poprzednich współpracowników, że założymy podsłuchy w ich telefonach i tak dalej. Jeśli jest sprytna — a udowodniła, że jest — to się ukryje. Ostatnią rzeczą, jakiej potrzebuje, są kłopoty związane z nami. — Z nami? — Z panem. Starzec machnął pomarszczoną dłonią, spojrzał władczo i z dezaprobatą. — Natura ludzka. Nadal niczego się nie nauczyłeś. Jeśli to samotność popchnęła ją do ucieczki, na pewno się nie ukryje. Będzie chciała osiągnąć bezpieczeństwo i satysfakcję wiodąc życie niezależne, a nie uwarunkowane okolicznościami. Nie zamieni jednej klatki na drugą. — A więc…? Starzec spojrzał na rurkę ginącą w jego ramieniu i zamyślił się. — Ktoś jej pomoże. — Kto? — Są tylko dwa powody, dla których ktoś pomaga bliźniemu. Miłość i pieniądze. Nie jesteśmy w stanie przewidzieć, kto mógłby dla niej pracować. Zresztą zastanawiam się, czy zaufałaby obcemu człowiekowi, którego lojalność ma źródło tylko w pieniądzach. Podejrzewam, że raczej szukałaby oparcia w miłości albo przyjaźni. Kto potrafiłby jej pomóc? — Tak jak powiedziałem, rodzina, przyjaciele i współpracownicy są pod obserwacją. — Nie. Poszukaj głębiej. Nie uciekłaby, gdyby nie miała planu. To musi być ktoś obeznany z tymi sprawami. Na tyle bliski, żeby mogła go prosić o pomoc. Ktoś, komu ufa. — Zacznę natychmiast. — Zawiodłeś mnie — rzekł starzec. — Twoje sukcesy w Chicago i Gwatemali były tak zachęcające, że przygotowałem dla ciebie nagrodę, ale teraz będę musiał się z nią wstrzymać. Na stoliku obok fotela zabrzęczał interkom. Starszy mężczyzna wcisnął guzik. — Mówiłem, żeby mi nie przeszkadzać. — Szejk Hazim odpowiada na pański telefon, profesorze — rzekł kobiecy głos. — A tak. Porozmawiam z nim. — Starzec położył dłoń na telefonie stojącym obok, lecz zanim podniósł słuchawkę, zwrócił się jeszcze do swojego gościa, głosem surowym i twardym: — Nie rozczaruj mnie ponownie. — Wyregulował dopływ czerwonej cieczy sączącej się z kroplówki do jego ramienia. — Znajdź tę sukę, zanim wszystko zepsuje. Jeśli Delgado dowie się, że uciekła, że wyrwała się spod kontroli, ruszy za nią i pewnie za nami. — Poradzę sobie z Delgado. — Oczywiście, nie wątpię w to. Bez Delgado jednak nic nie mogę zrobić. Nie uzyskam dostępu do ruin. A to uczyniłoby mnie bardzo nieszczęśliwym. Radzę ci — nie dopuść do tego, żebym stał się nieszczęśliwy. — Tak, sir. — Wyjdź. Strona 17 ROZDZIAŁ DRUGI 1 Cancun, Meksyk Wszystkie hotele przypominały kształtem świątynie Majów, rząd schodkowych piramid ciągnął się wzdłuż czteropasmowej autostrady rozdzielającej wydmy, które jeszcze dwadzieścia pięć lat temu były kompletnym pustkowiem. Buchanan nie zwracał uwagi na otoczenie, starając się iść ze zwodniczym spokojem. Gdy zmierzch przeszedł w noc, zaczął jednak dostrzegać niepokojącą bliskość turystów przed i za sobą, groźny warkot i światła samochodów po prawej i złowróżbne cienie rzucane przez palmy wokół hoteli po lewej. Coś było nie tak. Zarówno instynkt, jak intuicja przesyłały mu ostrzeżenia. Czuł ucisk w żołądku. Próbował wmówić sobie, że to tylko trema, jednak doświadczenie wyniesione z wielu niebezpiecznych misji nauczyło go zwracać uwagę na wewnętrzne sygnały ostrzegawcze, które świadczyły, że coś jest nie w porządku. Ale co? Buchanan szybko analizował wszystkie możliwości: przygotowania były sumienne, przynęta idealna. Dlaczego, na miłość boską, jestem taki zdenerwowany? Zmęczenie? Zbyt wiele zadań? Zbyt wiele tożsamości? Zbyt wiele tańców na rozpiętej linie? Nie, upierał się w duchu. Wiem, co robię. Po ośmiu latach takiego życia dostrzegam różnicę między nerwami a… Rozluźnij się. Przesadzasz. Zrób sobie chwilę przerwy. Jest gorąco, duszno. To tylko stres. Robiłeś to już setki razy. Twój plan jest zapięty na ostatni guzik. Przede wszystkim przestań się zastanawiać. Weź się w garść i zajmij robotą. Jednak nie był przekonany. Utrzymując zwodniczo leniwy krok pomimo ciężaru w piersiach, skręcił w lewo, z ulgą oddalając się od niebezpiecznych samochodów. Mijając równie niepokojące cienie gęstych, kolorowych krzewów otaczających autostradę, ruszył powoli krętym podjazdem ku błyszczącemu, przypominającemu świątynię Majów hotelowi Club Internacional. 2 Spotkanie miał umówione na dziewiątą trzydzieści, lecz specjalnie przyszedł dziesięć minut wcześniej, żeby obejrzeć miejsce kontaktu i upewnić się, że nie nastąpiło nic, co mogłoby zepsuć jego plany. Przez trzy poprzednie wieczory odwiedzał hotel dokładnie o tej samej porze i za każdym razem stwierdzał z zadowoleniem, że miejsce jest idealne. Dzisiejszy wieczór różnił się jednak od poprzednich — to był TEN wieczór. Plan, który wyglądał doskonale na papierze, musiał pasować do „realnego świata”, a świat miał niepokojący zwyczaj zmieniania się z sekundy na sekundę. Mógł wybuchnąć pożar i zniszczyć budynek. Nadmierny tłok mógł uniemożliwić utrzymanie kompromitującej bądź co bądź rozmowy w tajemnicy. Wyjście mogło być zablokowane. Istniało zbyt wiele niewiadomych. Gdyby cokolwiek go zaniepokoiło, Buchanan ukryłby swoje obawy i podryfował z powrotem w noc. Wtedy, zgodnie z wcześniejszą umową, człowiek, z którym miał się skontaktować, zorientowałby się po przybyciu na miejsce, że warunki nie są idealne (eufemizm oznaczający „wynoś się stąd jak najprędzej”), a spotkanie zostało przełożone na godzinę ósmą rano następnego dnia, w innym hotelu. Gdyby i to Strona 18 nie doszło do skutku, Buchanan miał w zapasie kolejny plan. Nie znany rozmówca musiał się przekonać, że wszelkie środki ostrożności zostały podjęte, a jego bezpieczeństwo jest sprawą pierwszorzędnej wagi. Minąwszy dwóch meksykańskich odźwiernych stojących przed wejściem do Club Internacional, Buchanan wszedł do środka. Wmieszał się w grupę jowialnych amerykańskich turystów zdążających do Hard Rock Cafe Cancun, starając się nie wdychać perfumowanego, gryzącego odoru środka owadobójczego, którym spryskiwano regularnie korytarze, żeby odstraszyć pokaźną populację miejscowych karaluchów. Buchanan zastanawiał się, czego goście nienawidzą bardziej — okropnego smrodu czy wszechobecnych insektów, które po pewnym czasie wydawały się czymś równie zwyczajnym jak wiele gatunków miejscowych jaszczurek. Podczas gdy pokojówka spokojnie zmiatała martwe owady, przystanął w głębi holu i czekał, dopóki nie zauważył japońskiego gościa wychodzącego przez drzwi za sklepikiem z pamiątkami po lewej stronie. Wiedział, że prowadzą do balkonów, pokoi i schodów na plażę. Jedno z wielu wyjść. Działające normalnie. Jak na razie wszystko w porządku. Skręcił w prawo, przeszedł kawałek krótkim korytarzem i dotarł do schodków prowadzących w dół, do restauracji. Tak jak w poprzednie wieczory była średnio zatłoczona, nie na tyle, by ktoś mógł ich podsłuchać, na tyle jednak, aby Buchanan i jego rozmówca nie zwrócili na siebie niczyjej uwagi. A więc, w dalszym ciągu, wszystko w porządku. Być może się mylę, pomyślał Buchanan. Może nic się nie wydarzy. Nie oszukuj się, nalegał ostrzegawczy głos. Hej, nie mam zamiaru odwoływać spotkania tylko dlatego, że zżerają mnie nerwy. Poczuł się pewniej, kiedy meksykański kelner zgodził się posadzić go przy stoliku, który sobie wybrał. Miejsce było idealne, w prawym rogu sali, z dala od innych gości, za to przy wyjściu do hotelowych ogrodów. Buchanan usiadł plecami do ściany i twarzą do schodków prowadzących do restauracji. Czuł przyjemny chłód — skutek działania klimatyzacji. Spojrzał na zegarek: dziewiąta dwadzieścia pięć. Jego rozmówca powinien zjawić się za pięć minut. Udając, że studiuje menu, próbował zachować spokój. Dwóch mężczyzn, którzy pojawili się na szczycie schodów prowadzących na dół, zauważył natychmiast i poczuł, jak wzrasta mu tętno. Miał się spotkać tylko z jednym człowiekiem. Obaj mieli południowoamerykańskie rysy. Obaj byli ubrani w beżowe płócienne garnitury i żółte jedwabne koszule rozpięte na piersiach. Każdy miał złotego rolexa, kilka złotych łańcuszków na szyi i bransoletki. Obaj byli chudzi, po trzydziestce. Twarze mieli wąskie, surowe, jakby wyrzeźbione i ciemne gęste włosy, zaczesane do tyłu i zebrane w koński ogon. Ich oczy ukryte pod krzaczastymi brwiami były równie ciemne jak włosy i tak jak one błyszczące. Oczy drapieżników. Oczy jastrzębi. Oczy bezlitosne. Mężczyźni byli gemelos, bliźniakami, i gdy zeszli po schodkach do restauracji, wyprostowani, z wypiętymi torsami, promieniowali taką pewnością siebie, jakby cały świat należał do nich. Starając się robić wrażenie rozluźnionego, Buchanan skoncentrował się maksymalnie. Mężczyźni bez wahania skierowali się w jego stronę. Musieli dostać rysopis od swoich kapusiów. Zapewne robiono mu też zdjęcia z ukrycia. Buchanan denerwował się na samą myśl o tym, że go ktoś fotografuje. Gdy bliźniacy dotarli do stołu, podniósł się, żeby uścisnąć im dłonie. Nie włożył marynarki, aby widzieli, że nie ma przy sobie broni. Niebieską koszulę na tyle obcisłą, że trudno byłoby schować pod nią magnetofon lub nadajnik, celowo wsunął w spodnie, bo wypuszczenie jej na wierzch sugerowałoby ukrycie pistoletu. Oczywiście, miniaturyzacja nadajników osiągnęła już taki Strona 19 poziom, że można je było umieszczać nawet w guziku koszuli, podobnie jak mały pistolet dający się schować w nogawce spodni. Zresztą przy tak małej odległości Buchanan nie potrzebował pistoletu. Długopis, który trzymał w kieszeni, mógł stać się równie śmiercionośnym narzędziem. Tak więc, choć wiedział, że goście o jastrzębich oczach docenią jego gest, przypuszczał, że będą się mieli na baczności i zachowają daleko idącą ostrożność, niezbędną w ich fachu, aby utrzymać się przy życiu. Powitali go po angielsku. Buchanan odpowiedział po hiszpańsku. — Dziękuję, że zgodziliście się na to spotkanie. Użył słowa ustedes, „panowie”. — De nada — odparł pierwszy mężczyzna dając znak, żeby siadał. Przybyli rozejrzeli się po sali, najwyraźniej zadowoleni z miejsca spotkania, i usiedli również. Nic dziwnego, pomyślał Buchanan, przed przybyciem kazali podwładnym sprawdzić lokal. Zapewne mieli też nie rzucających się w oczy ochroniarzy rozmieszczonych na zewnątrz hotelu i w korytarzu prowadzącym do restauracji. Jako następny środek ostrożności, wzięli serwetki ze stołu i położyli je sobie na kolanach gładkim, wyćwiczonym ruchem prawej dłoni, który powiedział Buchananowi, że ukryli pod serwetkami pistolety. Usadowili się wreszcie i zaczęli przyglądać Buchananowi. — Masz cojones — rzekł jeden z bliźniaków. — Gracias. — I szczęście głupca — dodał drugi. — Mogliśmy cię załatwić przy pierwszej lepszej okazji. — Claro que si — odparł Buchanan. — Oczywiście. Miałem jednak nadzieję, że posłuchacie głosu rozsądku. Wierzę w interes, który chcę wam zaproponować. — Nasz interes idzie zupełnie dobrze — podkreślił pierwszy z bliźniaków. — Skąd ci przyszło do głowy, że możesz sprawić, żeby poszedł jeszcze lepiej? — zmrużył oczy drugi gemelo. Buchanan odparł cicho: — Ponieważ wiecie, jak dobrze idzie mój własny biznes. Ufam, że rozmawiam z profesjonalistami. I chyba tak, jest skoro mnie nie załatwiliście, jak to pan ujął… Buchanan kaszlnął dyskretnie i odwrócił głowę w lewo. Podszedł kelner i podał im karty. Otaksował dwóch Latynosów i samotnego norteamericano i uznał najwyraźniej, że ponieważ Cancun jest najpopularniejszym kurortem dla Amerykanów, więcej uwagi należy poświęcić Buchananowi. — Czy podać jakieś drinki, señores? — Tequila dla mnie. Y para mis compadres? — Buchanan zwrócił się w ich stronę. — To samo — rzucił jeden. — Przynieś cytrynę i sól. — I nalej podwójne dla wszystkich — dodał drugi. Gdy kelner odszedł, pierwszy z bliźniaków zrobił groźną minę, nachylił się nad stołem, dotykając niemal Buchanana i wyszeptał ochryple: — Koniec bzdur, señor Potter. — Po raz pierwszy użył pseudonimu Buchanana. — Czego pan od nas chce? To pana pierwsza i ostatnia szansa. — Położył dłoń na serwetce na kolanach i poklepał pistolet. — Proszę nam podać choćby jeden powód, dlaczego nie mielibyśmy pana zabić. 3 Strona 20 Odprawa przed akcją odbyła się w bezpiecznym lokalu w Fairfax w stanie Wirginia, w mieszkaniu na drugim piętrze rozległego budynku, gdzie Buchanan mógł z łatwością wtopić się w otoczenie. Wynajął to mieszkanie używając pseudonimu Brian MacDonald. Miał prawo jazdy, paszport, świadectwo urodzenia i kilka kart kredytowych na to nazwisko, miał również szczegółowy, fikcyjny życiorys dla tej tymczasowej tożsamości. Jego rachunki telefoniczne wykazywały, że każdego niedzielnego wieczoru dzwonił pod pewien numer w Filadelfii, a gdyby ktokolwiek próbował zbadać, co kryje się pod tym numerem, przyjazny głos recepcjonistki odpowiedziałby: „Tu Pensjonat Dla Emerytów «Złote Lata»„. Dom ten istniał naprawdę i stanowił dochodowy interes będący przykrywką dla poczynań pracodawców Buchanana, a ze spisu pensjonariuszy wynikało, że jest pośród nich niejaka pani MacDonald, jego „matka”. — Pani MacDonald nie ma teraz w pokoju — mówiła recepcjonistka — ale z przyjemnością odpowie na pana telefon. I wkrótce starszawa kobieta pracująca dla firmy Buchanana rzeczywiście dzwoniła. Numer oczywiście rejestrowano, rozmowę nagrywano. Trzy miesiące wcześniej Buchanan udawał programistę komputerowego. Lubił komputery, interesował się nimi, tak że uwiarygodnienie tej części jego fałszywej tożsamości nie przedstawiało żadnych trudności. Każdemu, kto o to zapytał, mówił, że pracuje w domu, a potężny IBM w jego mieszkaniu, dostarczony przez pracodawców, potwierdzał to wyjaśnienie. By jeszcze bardziej uprawdopodobnić fałszywe dane na temat swojej osoby, w każdy czwartek wysyłał pocztą Federal Express dyskietki komputerowe do New Age Technology w Bostonie, kolejnej zyskownej organizacji pracującej potajemnie dla firmy Buchanana. Jednocześnie aby utrzymać formę konieczną do wykonywania swojego prawdziwego zawodu, każdego wieczora przez trzy godziny ćwiczył w pobliskiej siłowni. Większość czasu spędzał na czekaniu, próbując zachować cierpliwość, utrzymując dyscyplinę, marząc by wreszcie zająć się prawdziwą robotą. Tak że kiedy pracownik z New Age Technology zadzwonił w końcu, zawiadamiając, że przyjeżdża do Farifax w interesach i chciałby złożyć mu wizytę, Buchanan pomyślał: a więc niedługo. Niedługo będę potrzebny, przestanę się nudzić. Gość zapukał do drzwi zgodnie z planem. Był piątek, czwarta po południu, kiedy Buchanan — MacDonald wyjrzał przez wizjer, a potem wpuścił go do środka. Niski, chudy mężczyzna, w pomiętym garniturze, położył neseser na stoliku w salonie, odczekał, aż Buchanan zamknie drzwi na zasuwę, a potem rozejrzał się po pokoju i zapytał: — Co wolisz? Iść na spacer czy zostać tutaj? — Mieszkanie jest czyste. — Dobrze. — Łącznik o zapadniętych policzkach i wąskich wargach otworzył neseser. — Oddaj mi prawo jazdy, paszport, świadectwo urodzenia, karty kredytowe, wszystkie dokumenty na nazwisko Brian MacDonald. Tutaj są formularze zdawcze do podpisu, a tu moje podpisane pokwitowanie. Buchanan wykonał polecenie. — A oto twoje nowe dokumenty — ciągnął przybysz — i formularz potwierdzający ich przyjęcie do podpisu. Nazywasz się teraz Edward Potter. Pracowałeś kiedyś jako… Zresztą to wszystko jest w aktach. Każdy szczegół twojego nowego życiorysu. Wiem, jak pojemną masz pamięć, i zakładam, że jak zwykle zdołasz wchłonąć wszystkie informacje do jutra rana, kiedy przyjdę z powrotem po akta. Coś nie tak? — Dlaczego trwało tak długo, zanim się ze mną skontaktowaliście? — zapytał Buchanan. — Minęły dwa miesiące. — Chcieliśmy, żebyś zniknął na trochę po twoim ostatnim zadaniu. Poza tym myśleliśmy, że będziemy mieli zajęcie dla Briana MacDonalda. Jednak ten scenariusz został odwołany. Mamy dla